Cada vez que vuelvo del Terruño, más si es en esta temporada, me doy cuenta de todo lo que dejé atrás y lo que he cambiado, en muchos aspectos a peor. Si encima, he pasado antes por Granada el efecto ya es demoledor. Veo todo lo que se fue y no volverá por más que me empeñe (tampoco es que vaya a hacerlo). Me atrapa una nostalgia acojonante que tarda bastante en dejarme tranquilo de nuevo. No sé si será por aquello que contaba Jorge Manrique (porque era él, ¿no?, a ver si voy a meter la cita y la estoy cagando) de que cualquiera tiempo pasado fue mejor, pero de verdad que lo parece.
Al final, querido Delfín, no vi el partido del siglo, no habían instalado aún el televisor donde fui a cenar. Es un sitio de reciente apertura y le faltaba algún detalle. Lucían retorcidos unos cables coloreados sobre la pared que cada vez que los miraba me daban ganas de estrangular con ellos al que no había colocado aún la pantallita dichosa. Eso sí, los cabrones de la cocina tenían la radio encendida y de cuando en cuando me acercaba a oír cómo iban. También algún colega que se había pirado la cena me mantenía informado del transcurrir del clásico.
Ahora, que para partido del siglo, el del 10 de marzo en Anfield. Como pueda conseguir una entrada no muy cara, allá que me voy. Putada que tengamos que enfrentarnos porque después de los blancos, los de rojo cuentan con mi devoción.
Viendo lo poco que me prodigo en escribir y teniendo en cuenta que me voy a pasar el fin de año fuera, es fácil suponer que la próxima entrada tendrá fecha de 2009. No creo demasiado en aquello de que por cambiar de año vaya a variar nuestro sino, pero esta vez agradecería de verdad que así fuera y que lo hiciese cuanto antes y a mejor, claro, que en esto de los hados, la cábala y el destino, no lo especificas y te terminan de hundir, porque por muy jodido que estés a peor siempre se puede ir, seguro.
A vosotros, lectores sacrificados, os deseo también que mejore lo vuestro.
Os quiero, de corazón.
Besos.
lunes, 29 de diciembre de 2008
jueves, 11 de diciembre de 2008
¡Puaaaaj!
Noto que estoy mogollón de "depre" cuando detecto lo siguiente:
1. Me cuesta horrores salir de casa.
2. No veo claramente temas sobre los que escribir.
3. Sólo el hecho de pensar en hacer cualquier cosa me supone un esfuerzo extraordinario.
4. Prefiero estar solo.
5. El único estado admisible es el de semi-inconsciencia inducida.
El caso es que si salgo de casa, escribo, hago cualquier cosa o me rodeo de gente luego estoy mucho mejor y le sienta bien a mi espíritu. Entonces, ¿por qué no lo hago para dejar a un lado el estado depresivo? Porque estoy "depre", supongo. En fin, círculo vicioso.
Y el sábado, Barça - Real Madrid. Estoy convencido de que no perdemos. De hecho en mi quiniela voy a poner un 2 como un castillo a ver si caen unos leurillos. Imagino que será el partido que ocupe la decimoquinta casilla.
A alguien se le ocurrió poner la dichosa cena de navidad el mismo sábado a la misma hora que el partido. Me han prometido que habrá televisor encendido mientras cenamos. Más vale...
Me noto poco guerrillero, o será que busco el cobijo del clan, porque en otro momento le dan por culo a la cena y me quedo en casa tan tranquilo viendo el clásico.
El sábado estuve en el Nuevo Vallecas viendo a la Unión. Increíble la cantidad de gente que vino de Salamanca. Y más increíble que se pasaran casi todo el partido animando... ¡Lo nunca visto! Me encantó.
No escribo más que noto cómo se va mi "depre" y no es plan.
¡Hala Unión! y por esta vez ¡hala Madrid!
1. Me cuesta horrores salir de casa.
2. No veo claramente temas sobre los que escribir.
3. Sólo el hecho de pensar en hacer cualquier cosa me supone un esfuerzo extraordinario.
4. Prefiero estar solo.
5. El único estado admisible es el de semi-inconsciencia inducida.
El caso es que si salgo de casa, escribo, hago cualquier cosa o me rodeo de gente luego estoy mucho mejor y le sienta bien a mi espíritu. Entonces, ¿por qué no lo hago para dejar a un lado el estado depresivo? Porque estoy "depre", supongo. En fin, círculo vicioso.
Y el sábado, Barça - Real Madrid. Estoy convencido de que no perdemos. De hecho en mi quiniela voy a poner un 2 como un castillo a ver si caen unos leurillos. Imagino que será el partido que ocupe la decimoquinta casilla.
A alguien se le ocurrió poner la dichosa cena de navidad el mismo sábado a la misma hora que el partido. Me han prometido que habrá televisor encendido mientras cenamos. Más vale...
Me noto poco guerrillero, o será que busco el cobijo del clan, porque en otro momento le dan por culo a la cena y me quedo en casa tan tranquilo viendo el clásico.
El sábado estuve en el Nuevo Vallecas viendo a la Unión. Increíble la cantidad de gente que vino de Salamanca. Y más increíble que se pasaran casi todo el partido animando... ¡Lo nunca visto! Me encantó.
No escribo más que noto cómo se va mi "depre" y no es plan.
¡Hala Unión! y por esta vez ¡hala Madrid!
viernes, 5 de diciembre de 2008
Reencuentro
Miércoles, cita, frío, autobús. ¡Joder!, ya llego tarde.
Sol, plantígrado, ericácea. ¿Estaré en el campo? No veo a nadie.
Apa, Diamante, Teruteru, ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!, ya estamos todos.
Cañas, patatas, tortilla, alitas, ¿alitas?, oreja. Risas.
Quieren "caipirinha", buscamos garito, encontrámoslo cerrado, ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! sabe de otro. Pedimos: "caipirinha", Bailey's, Justerini, Cacique, Cacique. ¿No queríais "caipirinha", hijos de puta?
Más ron, más whisky, más risas. Me da que de aquí salgo medio borracho. Más ron, más whisky. Teruteru repite anécdotas. Coronamos al rey del pang.
Salimos. Besos, Apa. El resto a meterse en las fauces del lobo.
Más ron, los viejales prudentes. ¡¡Qué conciertazo!! Au revoir.
Besos ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!, besos Diamante, ¡pang!
Con Teruteru, a Cibeles.
Más besos. El búho ulula. De nuevo solo.
Veinte minutos y en casa.
¡Joder!, otra vez borracho.
Sol, plantígrado, ericácea. ¿Estaré en el campo? No veo a nadie.
Apa, Diamante, Teruteru, ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!, ya estamos todos.
Cañas, patatas, tortilla, alitas, ¿alitas?, oreja. Risas.
Quieren "caipirinha", buscamos garito, encontrámoslo cerrado, ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! sabe de otro. Pedimos: "caipirinha", Bailey's, Justerini, Cacique, Cacique. ¿No queríais "caipirinha", hijos de puta?
Más ron, más whisky, más risas. Me da que de aquí salgo medio borracho. Más ron, más whisky. Teruteru repite anécdotas. Coronamos al rey del pang.
Salimos. Besos, Apa. El resto a meterse en las fauces del lobo.
Más ron, los viejales prudentes. ¡¡Qué conciertazo!! Au revoir.
Besos ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!, besos Diamante, ¡pang!
Con Teruteru, a Cibeles.
Más besos. El búho ulula. De nuevo solo.
Veinte minutos y en casa.
¡Joder!, otra vez borracho.
jueves, 27 de noviembre de 2008
20-N
Escucho en RNE a Wyoming rememorando que tal día como el del título Durruti muere de un tiro por la espalda... Habla de anarquistas, de su secretario (cura de extrema derecha, el de Durruti, digo) y más cosas interesantes. Habrá que investigar sobre Durruti.
En Canal + (léase Canal más en honor a mi abuelo que lo llamaba así) echan un documental llamado Chevolución analizando la trascendencia de la foto realizada por Alberto Korda del Che, que se convirtió en su imagen después de muerto y que tanto se ve en carteles, camisetas, etc.; el documental está bien porque además hace referencia a la vida del tipo, su pensamiento, etc. Utilizo etc demasiado, creo... también los puntos suspensivos, no estoy demasiado expresivo, me cuesta sacar las palabras y acertar con lo que quiero expresar.
Me gusta el Che. Jamás me compré la camiseta con la imagen de marras porque no tenía muy claro quién había sido en realidad y qué había hecho. Hace meses vi la peli sobre el primer viaje que hizo por su continente y cómo se fue concienciando de la miseria en que vivía la mayor parte de él. Ahí empecé a simpatizar con él, a entenderlo. Después del documental, no tengo dudas, me parece un tipo interesante. Cambió la bata blanca de médico por las pistolas porque se dio cuenta de que el único medio de variar las cosas era la Revolución. Igual no vendría mal otra ahora.
Pongo la radio tras lo del Che, El Larguero, no estaba el vizconde, sino Joseba, me gusta el programa cuando lo hace el vascuence. Habla con una cooperante que está en el Congo porque unos muchachuelos negros agradecen al Athletic Club que les diese petos de entrenamiento y balones cantando el himno del club en élfico (léase euskara). Se me pone un nudo en la garganta. También llama a un reportero que ha ido a cubrir la guerra que hay allí, más nudo, me emociono fácilmente, más de último.
Después no se le ocurre otra cosa que poner en contacto a Iker Martínez (medallista olímpico) que está haciendo la Volvo Ocean Race (regata vuelta al mundo) con Unai Basurko, tipo amigo del otro, que compite en la vuelta al mundo navegando en solitario. El último cuenta que está en medio de la noche atlántica a punto de llegar al Ecuador (mínimo dos días), me muero de miedo imaginándome solanas en un barquichuelo en medio del océano, ¡qué fuerte!. El otro es miembro de una tripulación numerosa y navegan cerca de la India. Uno habla de que igual se ven en Cabo de Hornos, como si eso estuviera a la vuelta de la esquina. El otro le dice que si no es allí, se verán en Bilbao con un chuletón de por medio. ¡¡Joder, voy a terminar llorando!!
Me reconforta comprobar que todavía existe gente que se interesa por los demás y que no hablan de crisis y patochadas.
Tb fue el cumple de Vega, y Amalia tuvo una niña a la que ha puesto su mismo nombre y el de su madrina.
¿Y Paquillo? Parece que casi nadie se acuerda de él. Mejor así, que los muertos, muertos están.
¡Hasta la victoria siempre! Y, ¡hasta siempre, comandante! (gran canción con grandes versiones, he colgado un par).
En Canal + (léase Canal más en honor a mi abuelo que lo llamaba así) echan un documental llamado Chevolución analizando la trascendencia de la foto realizada por Alberto Korda del Che, que se convirtió en su imagen después de muerto y que tanto se ve en carteles, camisetas, etc.; el documental está bien porque además hace referencia a la vida del tipo, su pensamiento, etc. Utilizo etc demasiado, creo... también los puntos suspensivos, no estoy demasiado expresivo, me cuesta sacar las palabras y acertar con lo que quiero expresar.
Me gusta el Che. Jamás me compré la camiseta con la imagen de marras porque no tenía muy claro quién había sido en realidad y qué había hecho. Hace meses vi la peli sobre el primer viaje que hizo por su continente y cómo se fue concienciando de la miseria en que vivía la mayor parte de él. Ahí empecé a simpatizar con él, a entenderlo. Después del documental, no tengo dudas, me parece un tipo interesante. Cambió la bata blanca de médico por las pistolas porque se dio cuenta de que el único medio de variar las cosas era la Revolución. Igual no vendría mal otra ahora.
Pongo la radio tras lo del Che, El Larguero, no estaba el vizconde, sino Joseba, me gusta el programa cuando lo hace el vascuence. Habla con una cooperante que está en el Congo porque unos muchachuelos negros agradecen al Athletic Club que les diese petos de entrenamiento y balones cantando el himno del club en élfico (léase euskara). Se me pone un nudo en la garganta. También llama a un reportero que ha ido a cubrir la guerra que hay allí, más nudo, me emociono fácilmente, más de último.
Después no se le ocurre otra cosa que poner en contacto a Iker Martínez (medallista olímpico) que está haciendo la Volvo Ocean Race (regata vuelta al mundo) con Unai Basurko, tipo amigo del otro, que compite en la vuelta al mundo navegando en solitario. El último cuenta que está en medio de la noche atlántica a punto de llegar al Ecuador (mínimo dos días), me muero de miedo imaginándome solanas en un barquichuelo en medio del océano, ¡qué fuerte!. El otro es miembro de una tripulación numerosa y navegan cerca de la India. Uno habla de que igual se ven en Cabo de Hornos, como si eso estuviera a la vuelta de la esquina. El otro le dice que si no es allí, se verán en Bilbao con un chuletón de por medio. ¡¡Joder, voy a terminar llorando!!
Me reconforta comprobar que todavía existe gente que se interesa por los demás y que no hablan de crisis y patochadas.
Tb fue el cumple de Vega, y Amalia tuvo una niña a la que ha puesto su mismo nombre y el de su madrina.
¿Y Paquillo? Parece que casi nadie se acuerda de él. Mejor así, que los muertos, muertos están.
¡Hasta la victoria siempre! Y, ¡hasta siempre, comandante! (gran canción con grandes versiones, he colgado un par).
viernes, 14 de noviembre de 2008
¡Ese cumpleañero!
Llega un momento en la vida de casi todo europeo (digo esto de europeo porque en otras latitudes la esperanza de vida ronda esta edad) que toca cumplir treinta y seis castañas. Ya no es ni un número bonito, porque treinta y cinco (por el culo...) todavía lo excusas en que suena bien, está a mitad de los cuarenta, todavía parece que quedan lejos los temidos cuarenta...
Y sabes que no, Javierín. ¿Qué te voy a contar yo que tú no sepas? Pues algunas cosas, pero todo muy nihilista y descreído por lo que no hay que hacerme mucho caso (o igual sí), ya sabes, pero tienes claro, que de los treinta y seis (mi polla veréis) no cabe retorno alguno.
Me hubiese gustado ponerme delante del PC para escribirte esto con más horas de sueño y menos química en mi organismo para que aflorase mi vena poética y tal pero me da que demasiado será que hile algo mis pensamientos y que parezcan medianamente coherentes unos con otros.
Noto que me lío y casi ni recuerdo la frase anterior... ¡Correcto! Es hora de dejarlo. Que disfrrutes los treinta y seis, porque si encima no lo haces...
Un abrazo, cabrón y, ¡¡felicidades!!
Y sabes que no, Javierín. ¿Qué te voy a contar yo que tú no sepas? Pues algunas cosas, pero todo muy nihilista y descreído por lo que no hay que hacerme mucho caso (o igual sí), ya sabes, pero tienes claro, que de los treinta y seis (mi polla veréis) no cabe retorno alguno.
Me hubiese gustado ponerme delante del PC para escribirte esto con más horas de sueño y menos química en mi organismo para que aflorase mi vena poética y tal pero me da que demasiado será que hile algo mis pensamientos y que parezcan medianamente coherentes unos con otros.
Noto que me lío y casi ni recuerdo la frase anterior... ¡Correcto! Es hora de dejarlo. Que disfrrutes los treinta y seis, porque si encima no lo haces...
Un abrazo, cabrón y, ¡¡felicidades!!
jueves, 30 de octubre de 2008
El trabajo
Silvestre sacó la pistola de la funda donde la tenía adosada a sus costillas. Todo lo hacía de una manera suave y elegante por más que fuese un acto repetido incontables veces. No imaginó que este trabajo le fuese a costar tanto. No le gustaban los encargos en los que el objetivo era una mujer porque encontraba cierto reparo que con los hombres no tenía. Debía de guardar relación con eso de que las mujeres son, en teoría, más indefensas que los hombres, cosa que por otra parte la vida le había demostrado en numerosas ocasiones que no era cierto, pero aquello que se aprende o se dan por cierto en la infancia queda grabado para siempre en lo más recóndito del cerebro. Pero lo de ésta trascendía a un simple reparo. Lo notó en cuanto la tuvo cara a cara la primera vez.
Ahora la tenía en frente por segunda vez y notaba cómo se le descosía la boca del estómago. No quería matarla. Le gustaba mucho y eso que no había cruzado palabra alguna con ella, pero el pelo moreno, los ojos verdosos y la sonrisa que tenía lo cautivaban por completo. Era, además, una mujer elegante y decidida, o al menos, eso le parecía.
Podía no asesinarla, al fin y al cabo, hacía años que era su propio jefe, aceptaba los encargos que quería y rechazaba los que no le gustaban. Todavía no acababa de entender por qué había aceptado éste. Por el dinero, suponía y, también creía recordar que cuando vio la foto de ella nada le hizo pensar en que sería más complicado que en anteriores ocasiones, ¿o sí lo pensó? A estas alturas de la película ya daba igual, estaba allí e iba a terminar lo que había empezado. Además, si ahora abandonaba iba a ser un golpe para su reputación y podía empezar a tener problemas para seguir trabajando.
Por mucho que le enseñara aquella preciosa sonrisa podía ver en sus ojos el terror que la poseía. "Ten cuidado, es inteligente, o al menos lo parece", se decía para sí. "¡Joder, es preciosa! y me la tengo que ventilar", pensaba, "¿y si paso esta vez?" A la vez que la duda asaltaba su cerebro se iba acercando lentamente a la cama donde estaba incorporándose su víctima. El dormitorio era enorme, como toda aquella casa. De hecho le costó un par de minutos llegar desde la entrada hasta él. Siempre tuvo, de todas formas, problemas para orientarse correctamente.
Todo en aquella habitación era blanco o negro, todo perfectamente combinado. Vestía un pijama de seda blanco, seda o algo parecido, porque tenía pinta de ser muy suave. Tampoco es que él entendiese demasiado de tejidos. Las sábanas también eran del mismo color que el pijama, sin embargo la cama en sí era negra. Se trataba de una cama de estilo japonés. Detrás de la misma, pegadas a la pared, colgaban dos láminas con letras japonesas en negro que ocupaban casi todo el alto de la misma. No se fijó en más detalles.
"Coge todo lo que quieras, no voy a oponer resistencia a que robes", dijo Victoria. "¡Qué voz tan bella!", pensó él. -"No vengo a robar, vengo a..., bueno..., estoy aquí por ti, no por los objetos".
- "¿Por mí?, ¿me vas a secuestrar?"
- "No, me envían a matarte..."
- "Aghh", gritó, o al menos era su intención porque lo que salió de su garganta fue una especie de susurro ahogado. El semblante le cambió al instante, se quedó pálida y descompuesta. Aun así seguía estando estupenda.
- "¿Sorprendida?". ¿Qué coño hacía hablando con su víctima? La primera regla de su profesión era no hables a quien te vayas a cargar o se complicará.
- "Sí, claro. No entiendo nada. ¿Quién quiere matarme? Si no soy nadie ni he hecho nada para merecerlo.", argumentó nerviosa y sofocada.
- "Pues alguien debe de pensar lo contrario. La vida es una caja de sorpresas. La verdad es que no tengo idea de qué tiene que ver contigo quien me ha contratado, ni mucho menos el motivo. Cuando acepto un encargo procuro tener la menor información posible de ese tipo para evitar trabas emocionales. Deberíamos dejar la cháchara, voy a hacerlo de todos modos".
Vio cómo se humedecía el pantalón que la cubría. Era tanta su experiencia que hasta podía oler el miedo, porque, sí, el miedo tiene olor. En ese momento impregnaba toda la habitación. Se le encogió el estómago. Ella volvió a padilecer. Levantó el brazo, apuntó, le gustaba acertar en medio de la frente, rápido, indoloro, seguro. ¡Chuk, chuk! Dos tiros y una morena menos. La almohada blanca se teñía lentamente de rojo oscuro. Al final no resultó tan complicado. Tocó el silenciador, le gustaba el calor que desprendía. En la calle hacía frío, en su estómago también, porque allí era donde Silvestre almacenaba los sentimientos.
Ahora la tenía en frente por segunda vez y notaba cómo se le descosía la boca del estómago. No quería matarla. Le gustaba mucho y eso que no había cruzado palabra alguna con ella, pero el pelo moreno, los ojos verdosos y la sonrisa que tenía lo cautivaban por completo. Era, además, una mujer elegante y decidida, o al menos, eso le parecía.
Podía no asesinarla, al fin y al cabo, hacía años que era su propio jefe, aceptaba los encargos que quería y rechazaba los que no le gustaban. Todavía no acababa de entender por qué había aceptado éste. Por el dinero, suponía y, también creía recordar que cuando vio la foto de ella nada le hizo pensar en que sería más complicado que en anteriores ocasiones, ¿o sí lo pensó? A estas alturas de la película ya daba igual, estaba allí e iba a terminar lo que había empezado. Además, si ahora abandonaba iba a ser un golpe para su reputación y podía empezar a tener problemas para seguir trabajando.
Por mucho que le enseñara aquella preciosa sonrisa podía ver en sus ojos el terror que la poseía. "Ten cuidado, es inteligente, o al menos lo parece", se decía para sí. "¡Joder, es preciosa! y me la tengo que ventilar", pensaba, "¿y si paso esta vez?" A la vez que la duda asaltaba su cerebro se iba acercando lentamente a la cama donde estaba incorporándose su víctima. El dormitorio era enorme, como toda aquella casa. De hecho le costó un par de minutos llegar desde la entrada hasta él. Siempre tuvo, de todas formas, problemas para orientarse correctamente.
Todo en aquella habitación era blanco o negro, todo perfectamente combinado. Vestía un pijama de seda blanco, seda o algo parecido, porque tenía pinta de ser muy suave. Tampoco es que él entendiese demasiado de tejidos. Las sábanas también eran del mismo color que el pijama, sin embargo la cama en sí era negra. Se trataba de una cama de estilo japonés. Detrás de la misma, pegadas a la pared, colgaban dos láminas con letras japonesas en negro que ocupaban casi todo el alto de la misma. No se fijó en más detalles.
"Coge todo lo que quieras, no voy a oponer resistencia a que robes", dijo Victoria. "¡Qué voz tan bella!", pensó él. -"No vengo a robar, vengo a..., bueno..., estoy aquí por ti, no por los objetos".
- "¿Por mí?, ¿me vas a secuestrar?"
- "No, me envían a matarte..."
- "Aghh", gritó, o al menos era su intención porque lo que salió de su garganta fue una especie de susurro ahogado. El semblante le cambió al instante, se quedó pálida y descompuesta. Aun así seguía estando estupenda.
- "¿Sorprendida?". ¿Qué coño hacía hablando con su víctima? La primera regla de su profesión era no hables a quien te vayas a cargar o se complicará.
- "Sí, claro. No entiendo nada. ¿Quién quiere matarme? Si no soy nadie ni he hecho nada para merecerlo.", argumentó nerviosa y sofocada.
- "Pues alguien debe de pensar lo contrario. La vida es una caja de sorpresas. La verdad es que no tengo idea de qué tiene que ver contigo quien me ha contratado, ni mucho menos el motivo. Cuando acepto un encargo procuro tener la menor información posible de ese tipo para evitar trabas emocionales. Deberíamos dejar la cháchara, voy a hacerlo de todos modos".
Vio cómo se humedecía el pantalón que la cubría. Era tanta su experiencia que hasta podía oler el miedo, porque, sí, el miedo tiene olor. En ese momento impregnaba toda la habitación. Se le encogió el estómago. Ella volvió a padilecer. Levantó el brazo, apuntó, le gustaba acertar en medio de la frente, rápido, indoloro, seguro. ¡Chuk, chuk! Dos tiros y una morena menos. La almohada blanca se teñía lentamente de rojo oscuro. Al final no resultó tan complicado. Tocó el silenciador, le gustaba el calor que desprendía. En la calle hacía frío, en su estómago también, porque allí era donde Silvestre almacenaba los sentimientos.
miércoles, 29 de octubre de 2008
Cosas que disfruto de verdad
1. El olor a napalm por las mañanas.
2. Que la música me haga suyo a las 5 de la mañana, por ejemplo.
3. Desconcertar al personal.
4. Hacer girar la ruleta, aunque agote.
5. No saber por dónde voy a salir mañana.
6. Un clásico de foot-ball.
7. Una buena película a solas en una sala.
8. La madrugada envuelta por mis pensamientos.
9. Santa María de la Feira, aunque me rompa el alma es tan positiva...
2. Que la música me haga suyo a las 5 de la mañana, por ejemplo.
3. Desconcertar al personal.
4. Hacer girar la ruleta, aunque agote.
5. No saber por dónde voy a salir mañana.
6. Un clásico de foot-ball.
7. Una buena película a solas en una sala.
8. La madrugada envuelta por mis pensamientos.
9. Santa María de la Feira, aunque me rompa el alma es tan positiva...
Entrañas
Mi alma se oscurece según pasan los días. Imagino que para renacer más o menos limpio (nunca se vuelve a la pureza original) será necesario caer a los infiernos, pero, ¿y si esta vez no hay redención posible? ¿O si me quedo en el intento? ¿Y si mi alma le ha cogido gusto al reverso tenebroso? Algo de "pureza" debe de quedar por ahí cuando al menos me hago esta reflexión. ¿Acaso me hallo en una lucha interna entre el "bien" y el "mal"?
Sé que mi lado oscuro es muy fuerte, últimamente aflora como nunca y se resiste a ser domeñado. ¿Ha llegado el momento de cederle el control? Si llega ese caso, que Dios, si existe, os pille confesados porque no habrá piedad...
Sé que mi lado oscuro es muy fuerte, últimamente aflora como nunca y se resiste a ser domeñado. ¿Ha llegado el momento de cederle el control? Si llega ese caso, que Dios, si existe, os pille confesados porque no habrá piedad...
martes, 28 de octubre de 2008
Burn after reading
Así se titula la última película de los hermanos Coen.
Por norma general me gusta el cine que hacen estos tipos: ácido, fresco, esperpéntico, muy visual, bien estructurado, aunque he de reconocer que últimamente habían bajado el nivel de sus productos, hasta que estrenaron No country for old men, donde volvieron a retomar el camino correcto. Sus anteriores películas muestran gran autocomplacencia, alarmante falta de originalidad y demasiado ahínco en aumentar el número de espectadores a costa de la calidad de sus cintas.
La decadencia en su cine arranca en O Brother! y tiene su colofón en el remake de Ladykillers, conocida en castellano como El quinteto de la muerte. Hacía tiempo que no veía película más horrorosa, previsible y falta de gracia. Destrozaron vilmente una gran película teniendo talento de sobra para haber hecho otra cosa.
Afortunadamente, como señalé, volvieron a su senda con No country for old men y ahora certifican dicho retorno con Burn after reading. No es una gran película, de hecho desde mi punto de vista, hay algunos detalles que quedan poco claros y que si se piensan mucho ponen en entredicho el flujo de los acontecimientos pero, entiendo que el resto del conjunto compensa esos pequeños errores (en el supuesto de que no sean buscados a propósito).
Vuelven al humor negro, lugar donde se mueven como pocos, a la suma de acontecimientos casuales que van dando pie al desarrollo del guión, a presentarnos personajes comunes con cierto toque estrafalario tan habitual en su cine y que al final son el motor de sus historias. Pero, además, en este caso los mezclan con los grandes intereses de la CIA y ello hace que brote una comicidad magnífica, muy oscura y harto reconfortante.
Estupendo John Malkovich aunque todos hablen de Brad Pitt. Frances MacDormand, extraordinaria y, nunca me gusta George Clooney en las películas de los Coen, quizá, porque está fuera de sus papeles habituales y eso hace que me despiste y no me lo crea.
En todo caso, película recomendable.
Que la disfrutéis.
Por norma general me gusta el cine que hacen estos tipos: ácido, fresco, esperpéntico, muy visual, bien estructurado, aunque he de reconocer que últimamente habían bajado el nivel de sus productos, hasta que estrenaron No country for old men, donde volvieron a retomar el camino correcto. Sus anteriores películas muestran gran autocomplacencia, alarmante falta de originalidad y demasiado ahínco en aumentar el número de espectadores a costa de la calidad de sus cintas.
La decadencia en su cine arranca en O Brother! y tiene su colofón en el remake de Ladykillers, conocida en castellano como El quinteto de la muerte. Hacía tiempo que no veía película más horrorosa, previsible y falta de gracia. Destrozaron vilmente una gran película teniendo talento de sobra para haber hecho otra cosa.
Afortunadamente, como señalé, volvieron a su senda con No country for old men y ahora certifican dicho retorno con Burn after reading. No es una gran película, de hecho desde mi punto de vista, hay algunos detalles que quedan poco claros y que si se piensan mucho ponen en entredicho el flujo de los acontecimientos pero, entiendo que el resto del conjunto compensa esos pequeños errores (en el supuesto de que no sean buscados a propósito).
Vuelven al humor negro, lugar donde se mueven como pocos, a la suma de acontecimientos casuales que van dando pie al desarrollo del guión, a presentarnos personajes comunes con cierto toque estrafalario tan habitual en su cine y que al final son el motor de sus historias. Pero, además, en este caso los mezclan con los grandes intereses de la CIA y ello hace que brote una comicidad magnífica, muy oscura y harto reconfortante.
Estupendo John Malkovich aunque todos hablen de Brad Pitt. Frances MacDormand, extraordinaria y, nunca me gusta George Clooney en las películas de los Coen, quizá, porque está fuera de sus papeles habituales y eso hace que me despiste y no me lo crea.
En todo caso, película recomendable.
Que la disfrutéis.
miércoles, 22 de octubre de 2008
En casa
Hola, hola.
Acabo de regresar de un bonito viaje por tierras centroeuropeas que me ha tenido por allí dos semanas. Casi todo el tiempo he estado en Suiza pero también tuve oportunidad de visitar Innsbruck y Salzburgo (y Feldkirch también, que se me olvidaba) en Austria y adentrarme unas horas en la Italia donde se habla alemán, el Tirol Sur. ¡Ah! y Lichtenstein, que es un sitio muy pequeño donde si no frenas al entrar te sales enseguida por el otro lado.
Como soy una víctima de la situación de crisis económica y me he quedado sin curro voy a tener bastante tiempo para ir añadiendo alguna cosita con más frecuencia que anteriormente.
Por hoy vale porque no estoy muy animado para seguir escribiendo. Sólo dos cositas. Mal el Madrid ayer contra la Juve. A ver el Pateti qué hace esta noche contra los gloriosos Reds.
When you walk through a storm hold your head up high...
¡¡Liverpool, Liverpool!!
Acabo de regresar de un bonito viaje por tierras centroeuropeas que me ha tenido por allí dos semanas. Casi todo el tiempo he estado en Suiza pero también tuve oportunidad de visitar Innsbruck y Salzburgo (y Feldkirch también, que se me olvidaba) en Austria y adentrarme unas horas en la Italia donde se habla alemán, el Tirol Sur. ¡Ah! y Lichtenstein, que es un sitio muy pequeño donde si no frenas al entrar te sales enseguida por el otro lado.
Como soy una víctima de la situación de crisis económica y me he quedado sin curro voy a tener bastante tiempo para ir añadiendo alguna cosita con más frecuencia que anteriormente.
Por hoy vale porque no estoy muy animado para seguir escribiendo. Sólo dos cositas. Mal el Madrid ayer contra la Juve. A ver el Pateti qué hace esta noche contra los gloriosos Reds.
When you walk through a storm hold your head up high...
¡¡Liverpool, Liverpool!!
miércoles, 1 de octubre de 2008
De vuelta
Multitud de sensaciones y sentimientos agolpados en mi estómago durante estos dos meses de ausencia. Sigo sobre mi montaña rusa particular. Tuve tan cerca vivir algo extraordinario... pero se escapó, se fue, tendría que ser así, supongo, no se iba a sostener durante mucho tiempo pero hubiese sido interesante, complicado pero interesante.
¿Me he vuelto más enigmático de lo habitual? También más vulnerable.
Y la ruleta sigue girando. No tengo idea del próximo número donde caerá la bolita pero ahora necesito un poco de calma, de paz. La necesito para los próximos vaivenes, los que seguro que vendrán. Por una parte no los quiero, hace que me deje el alma a jirones por las esquinas pero por otra hacen que me sienta vivo. Es tan agotador...
¡Ah!, que no se me olvide lo mejor: ¡¡Volvemos a ser primeros tras ocho años!! ¡¡Que se acabe la liga ya!! ¡¡Hala Unión!!
¿Me he vuelto más enigmático de lo habitual? También más vulnerable.
Y la ruleta sigue girando. No tengo idea del próximo número donde caerá la bolita pero ahora necesito un poco de calma, de paz. La necesito para los próximos vaivenes, los que seguro que vendrán. Por una parte no los quiero, hace que me deje el alma a jirones por las esquinas pero por otra hacen que me sienta vivo. Es tan agotador...
¡Ah!, que no se me olvide lo mejor: ¡¡Volvemos a ser primeros tras ocho años!! ¡¡Que se acabe la liga ya!! ¡¡Hala Unión!!
miércoles, 30 de julio de 2008
29 de junio de 2008
Ayer hizo un mes de la fecha arriba señalada.
Veinticuatro años esperando que algo suceda y cuando ocurre me quedo frío, no lo disfruto como debiera, como pensaba que lo iba a hacer. Soy un tipo curioso, peculiar, lo tengo claro, me gusto así aunque es duro ser yo.
Semanas antes le comentaba a una chavalita muy Lollipop, preciosa por cierto, que si España ganaba la Eurocopa que vamos, que poco menos ya me podía morir, que iba a ser un goce espectacular. De hecho, si me hubiesen dicho que íbamos a ganar en ese momento, me muero allí mismo, en el Huevi...
Creo que tiene que ver con cierta tendencia personal a llevar la contraria a la masa, sobre todo cuando la cuestión la considero muy mía y veo que un montón de personal se apunta al carro. No sé, no le voy a dar muchas más vueltas al asunto. Sólo yo, bueno y unos cuantos más, sabemos lo que significó durante casi dos décadas y media el gol de Platini a Arconada.
Aquel fue el punto de partida de esta travesía perra que empezaba a parecer eterna y que finalizó hace poco más de un mes. Una generación entera de españoles estamos marcados por aquel gol que señaló, entonces no lo sabíamos, el principio de este calvario, de un montón de renovadas ilusiones cada dos años que terminaban destrozadas campeonato tras campeonato. Y lo que era peor, cada vez menos ilusiones, los últimos años muy pocas. Ocurre cuando te lanzas a tumba abierta tantas veces y tantas te abres la crisma, pues que al final te pones casco, y, claro, no te lanzas de igual modo porque ya llevas unas cuantas hostias. ¡Joder!, y cuando menos te lo esperas salta la liebre y tú ahí a la defensiva, con el casco y un escudo, por si acaso. Y te gustaría que esto hubiese sido hace diez años, cuando no tenías tantas heridas, cuando te entregabas a tope, cuando creías de verdad.
Parc des Princes, Michel, Luis Miguel y el inicio del viaje. Desde hace unos cuantos años pienso que se lo había metido adrede, o lo pensaba, me hizo dudar el reportaje que le hicieron en Informe Robinson, casi se le saltan las lágrimas cuando veía el famoso gol, no lo había hecho antes. Por cierto, en las semifinales de aquella Euro hizo unos paradones increíbles, especialmente dos en el último segundo de la prórroga que parecían imparables.
Aquello sólo fue el principio, después vino el penalty de Eloy; lo de la Euro'88 que ya de antemano se sabía que no íbamos a hacer nada, o sea, que ahí nos ahorramos el sufrimiento, bueno, yo no, uno era joven y tenía más fe que Job; Dragan lanzando y Míchel mirando cómo entraba el balón en Italia, aquí todavía no éramos conscientes ni de lejos de que todo había empezado seis años antes ni, claro, creíamos en el maleficio de los cuartos; a la Euro del 92 Papin nos había cerrado el camino en Sevilla y tuvimos que ver cómo hasta los daneses veían a su selección ganar un título sin haber preparado el campeonato, y pensábamos, si Dinamarca ha sido capaz de conseguirlo con este equipillo y de este modo, nosotros también podremos.
Creo que el 94 significó un palo importante para todos y ahí se empezó a hacer patente la idea de que iba a ser muy difícil no ya ganar, sino llegar a una semifinal o final. No sé si entonces miramos al Parc des Princes viendo algo más de lo que allí ocurrió pero algunos seguro que torcían el cuello para hacerlo de reojo. 9 de julio, Foxboro Stadium, Boston, España es mucho mejor que Italia, pero ellos tienen al genio, a Roberto Baggio. No voy a comentar nada más de lo que allí ocurrió. Todavía hoy duele. En el bar de Miguelín se vieron las mayores caras de tontos de la Historia. Otra vez en cuartos, como en México, el mito se va fraguando. Me hubiese gustado que el triunfo hubiese sido con Javi, ¡joder! me gustaba aquella selección y aquel estilo.
22 de junio de 1996, Wembley, la catedral del foot-ball inglés y por ende del mundial, nos comemos a los anfitriones con patatas, Manjarín, penalties, Hierro, Nadal. Otra hostia. Lo que más jode es que juegues de puta madre y te vengas para casa, porque si eres un desastre pues te fastidia pero tiene explicación, pero lo de Boston y esto... El mito de cuartos es un hecho.
Francia '98. Una de las mejores selecciones que jamás he visto. Llegamos con una racha que hacía que no perdíamo un partido desde meses antes. Partido inaugural de Saint-Denis y palmamos, mal augurio pero cargo a tope el carro de la ilusión, Saint-Galle comiendo y 3-2 contra Nigeria, luego la defensa de Paraguay. La goleada a Bulgaria para nada. Al menos callamos a Hristo.
Han pasado catorce años desde París, es posible que aquí o quizás en Wembley fuese cuando tomamos algo de conciencia de que el famoso gol de Platini significaba bastante más de lo que habíamos visto en el 84.
En 2000 Raúl falla un penalty contra Barthez a punto de acabar el partido. A casa en cuartos. Lo de Corea fue lo de Corea, pero poca gente se acuerda de Joaquín tanto como de Eloy, es curioso, quizá porque con se le echó la culpa al árbitro. Si no eres capaz de ganarle a Corea aun con el árbitro en contra y en su casa, igual es que no merecíamos pasar...
Portugal un desastre, se veía venir que no íbamos a hacer mucho, las desilusiones ya van siendo más tenues, estamos acostumbrados a perder. De Alemania no esperaba mucho más pero creo que la derrota contra Francia fue determinante para haber ganado la Euro.
Uno de los magnificos reportajes que suele realizar Canal + tenía como protagonista a Alain Giresse, el francés bajito que jugaba con Platini y Tigana en el medio campo que nos ganó en el 84, y decía que la famosa derrota del 82 en semifinales contra Alemania tras ir ganando 3-1 les había servido, sin duda alguna, para madurar y aprender qué debían hacer para ganar la Euro dos años después. Esa derrota les hizo ver que además de jugar bien como lo hacían era necesaria cierta actitud mental de la que carecían en aquellos momentos. Lo aprendieron bien y en su casa, barrieron dos años después.
Pienso, aunque ninguno de ellos lo haya dicho, que la derrota de España contra Francia en Hannover y el modo en que se produjo (parecía en todo momento que jugaban hombres contra niños) sirvió para que estos jugadores cambiasen la mentalidad a la hora de afrontar este tipo de partidos al estilo de lo que narraba Giresse.
Ese partido contra Francia lo vi en el mismo lugar que los cuartos de esta Euro contra Italia y la final. Todavía me recuerdo junto a Javierín en el pasillo de cáCarras diciéndonos que siempre lo mismo y diciéndome que siempre lo veíamos juntos. ¡Joder, Javierín, pues esta vez lo vimos juntos y no fue igual!
¡Y de qué modo hemos ganado! Tocando tranquilamente hasta tres cuartos y allí metiendo quinta. ¡Qué superioridad en defensa y ataque en semifinales y la final! ¡Qué gozada! Bueno, yo no tanta por lo que he escrito al principio, qué le vamos a hacer.
Iker Casillas, Sergio Ramos, Carles Puyol, Carlos Marchena, Joan Capdevila, Marcos Senna, Andrés Iniesta, Xavi Hernández, David Jiménez Silva, Cesc Fábregas, Fernando Torres, David Villa, Dani Güiza, Santi Cazorla, Pepe Reina, Álvaro Arbeloa, Juanito Gutiérrez, Raúl Albiol, Fernando Navarro, Xabi Alonso, Rubén de la Red, Sergio García, Andrés Palop.
Gracias, Zapatones.
Veinticuatro años esperando que algo suceda y cuando ocurre me quedo frío, no lo disfruto como debiera, como pensaba que lo iba a hacer. Soy un tipo curioso, peculiar, lo tengo claro, me gusto así aunque es duro ser yo.
Semanas antes le comentaba a una chavalita muy Lollipop, preciosa por cierto, que si España ganaba la Eurocopa que vamos, que poco menos ya me podía morir, que iba a ser un goce espectacular. De hecho, si me hubiesen dicho que íbamos a ganar en ese momento, me muero allí mismo, en el Huevi...
Creo que tiene que ver con cierta tendencia personal a llevar la contraria a la masa, sobre todo cuando la cuestión la considero muy mía y veo que un montón de personal se apunta al carro. No sé, no le voy a dar muchas más vueltas al asunto. Sólo yo, bueno y unos cuantos más, sabemos lo que significó durante casi dos décadas y media el gol de Platini a Arconada.
Aquel fue el punto de partida de esta travesía perra que empezaba a parecer eterna y que finalizó hace poco más de un mes. Una generación entera de españoles estamos marcados por aquel gol que señaló, entonces no lo sabíamos, el principio de este calvario, de un montón de renovadas ilusiones cada dos años que terminaban destrozadas campeonato tras campeonato. Y lo que era peor, cada vez menos ilusiones, los últimos años muy pocas. Ocurre cuando te lanzas a tumba abierta tantas veces y tantas te abres la crisma, pues que al final te pones casco, y, claro, no te lanzas de igual modo porque ya llevas unas cuantas hostias. ¡Joder!, y cuando menos te lo esperas salta la liebre y tú ahí a la defensiva, con el casco y un escudo, por si acaso. Y te gustaría que esto hubiese sido hace diez años, cuando no tenías tantas heridas, cuando te entregabas a tope, cuando creías de verdad.
Parc des Princes, Michel, Luis Miguel y el inicio del viaje. Desde hace unos cuantos años pienso que se lo había metido adrede, o lo pensaba, me hizo dudar el reportaje que le hicieron en Informe Robinson, casi se le saltan las lágrimas cuando veía el famoso gol, no lo había hecho antes. Por cierto, en las semifinales de aquella Euro hizo unos paradones increíbles, especialmente dos en el último segundo de la prórroga que parecían imparables.
Aquello sólo fue el principio, después vino el penalty de Eloy; lo de la Euro'88 que ya de antemano se sabía que no íbamos a hacer nada, o sea, que ahí nos ahorramos el sufrimiento, bueno, yo no, uno era joven y tenía más fe que Job; Dragan lanzando y Míchel mirando cómo entraba el balón en Italia, aquí todavía no éramos conscientes ni de lejos de que todo había empezado seis años antes ni, claro, creíamos en el maleficio de los cuartos; a la Euro del 92 Papin nos había cerrado el camino en Sevilla y tuvimos que ver cómo hasta los daneses veían a su selección ganar un título sin haber preparado el campeonato, y pensábamos, si Dinamarca ha sido capaz de conseguirlo con este equipillo y de este modo, nosotros también podremos.
Creo que el 94 significó un palo importante para todos y ahí se empezó a hacer patente la idea de que iba a ser muy difícil no ya ganar, sino llegar a una semifinal o final. No sé si entonces miramos al Parc des Princes viendo algo más de lo que allí ocurrió pero algunos seguro que torcían el cuello para hacerlo de reojo. 9 de julio, Foxboro Stadium, Boston, España es mucho mejor que Italia, pero ellos tienen al genio, a Roberto Baggio. No voy a comentar nada más de lo que allí ocurrió. Todavía hoy duele. En el bar de Miguelín se vieron las mayores caras de tontos de la Historia. Otra vez en cuartos, como en México, el mito se va fraguando. Me hubiese gustado que el triunfo hubiese sido con Javi, ¡joder! me gustaba aquella selección y aquel estilo.
22 de junio de 1996, Wembley, la catedral del foot-ball inglés y por ende del mundial, nos comemos a los anfitriones con patatas, Manjarín, penalties, Hierro, Nadal. Otra hostia. Lo que más jode es que juegues de puta madre y te vengas para casa, porque si eres un desastre pues te fastidia pero tiene explicación, pero lo de Boston y esto... El mito de cuartos es un hecho.
Francia '98. Una de las mejores selecciones que jamás he visto. Llegamos con una racha que hacía que no perdíamo un partido desde meses antes. Partido inaugural de Saint-Denis y palmamos, mal augurio pero cargo a tope el carro de la ilusión, Saint-Galle comiendo y 3-2 contra Nigeria, luego la defensa de Paraguay. La goleada a Bulgaria para nada. Al menos callamos a Hristo.
Han pasado catorce años desde París, es posible que aquí o quizás en Wembley fuese cuando tomamos algo de conciencia de que el famoso gol de Platini significaba bastante más de lo que habíamos visto en el 84.
En 2000 Raúl falla un penalty contra Barthez a punto de acabar el partido. A casa en cuartos. Lo de Corea fue lo de Corea, pero poca gente se acuerda de Joaquín tanto como de Eloy, es curioso, quizá porque con se le echó la culpa al árbitro. Si no eres capaz de ganarle a Corea aun con el árbitro en contra y en su casa, igual es que no merecíamos pasar...
Portugal un desastre, se veía venir que no íbamos a hacer mucho, las desilusiones ya van siendo más tenues, estamos acostumbrados a perder. De Alemania no esperaba mucho más pero creo que la derrota contra Francia fue determinante para haber ganado la Euro.
Uno de los magnificos reportajes que suele realizar Canal + tenía como protagonista a Alain Giresse, el francés bajito que jugaba con Platini y Tigana en el medio campo que nos ganó en el 84, y decía que la famosa derrota del 82 en semifinales contra Alemania tras ir ganando 3-1 les había servido, sin duda alguna, para madurar y aprender qué debían hacer para ganar la Euro dos años después. Esa derrota les hizo ver que además de jugar bien como lo hacían era necesaria cierta actitud mental de la que carecían en aquellos momentos. Lo aprendieron bien y en su casa, barrieron dos años después.
Pienso, aunque ninguno de ellos lo haya dicho, que la derrota de España contra Francia en Hannover y el modo en que se produjo (parecía en todo momento que jugaban hombres contra niños) sirvió para que estos jugadores cambiasen la mentalidad a la hora de afrontar este tipo de partidos al estilo de lo que narraba Giresse.
Ese partido contra Francia lo vi en el mismo lugar que los cuartos de esta Euro contra Italia y la final. Todavía me recuerdo junto a Javierín en el pasillo de cáCarras diciéndonos que siempre lo mismo y diciéndome que siempre lo veíamos juntos. ¡Joder, Javierín, pues esta vez lo vimos juntos y no fue igual!
¡Y de qué modo hemos ganado! Tocando tranquilamente hasta tres cuartos y allí metiendo quinta. ¡Qué superioridad en defensa y ataque en semifinales y la final! ¡Qué gozada! Bueno, yo no tanta por lo que he escrito al principio, qué le vamos a hacer.
Iker Casillas, Sergio Ramos, Carles Puyol, Carlos Marchena, Joan Capdevila, Marcos Senna, Andrés Iniesta, Xavi Hernández, David Jiménez Silva, Cesc Fábregas, Fernando Torres, David Villa, Dani Güiza, Santi Cazorla, Pepe Reina, Álvaro Arbeloa, Juanito Gutiérrez, Raúl Albiol, Fernando Navarro, Xabi Alonso, Rubén de la Red, Sergio García, Andrés Palop.
Gracias, Zapatones.
domingo, 22 de junio de 2008
Horas antes...
Escribo estas líneas unas horas antes de que juguemos los cuartos de final contra Italia. Me hubiese gustado comentar más cosas del torneo pero por alguna que otra circunstancia no me ha apetecido.
Lo más destacado:
1. Siempre hay que contar con Alemania.
2. Cristiano Ronaldo es un "matao".
3. La fe turca mueva algo más que montañas.
4. Vuelve el 10 total, que defiende, ataca, mueve el equipo, etc., Luka Modric.
5. Si Cristiano es la leche, ¿dónde ponemos a Arshavin?
6. Rusia se merendó a Holanda táctica y físicamente. Van Basten tiene pinta de ser un entrenador que cuando se le viene el partido en contra no tiene soluciones.
7. Croacia, aunque eliminada, es de las selecciones que más me ha gustado.
8. Domenech además de ser un poquito gilipollas es un entrenador reservón. Salió a empatar con Rumania en el primer partido y lo pagó. Si tienes jugadores de calidad debes salir a jugar y ganar.
9. Se está viendo buen foot-ball en líneas generales.
10. ¿También hay que contar con Italia siempre o será esta vez la buena?
La respuesta la última pregunta, esta noche; no sé a qué hora, pero esta noche. Es que yo, al igual que unas cuantas personas que conozco, pienso que vamos a ir a los penales, y eso no es buena señal...
Si no pasamos, al menos que no sea como contra Francia en el Mundial, que nos merendaron y no pudimos ni jugar.
¡¡España!!
Lo más destacado:
1. Siempre hay que contar con Alemania.
2. Cristiano Ronaldo es un "matao".
3. La fe turca mueva algo más que montañas.
4. Vuelve el 10 total, que defiende, ataca, mueve el equipo, etc., Luka Modric.
5. Si Cristiano es la leche, ¿dónde ponemos a Arshavin?
6. Rusia se merendó a Holanda táctica y físicamente. Van Basten tiene pinta de ser un entrenador que cuando se le viene el partido en contra no tiene soluciones.
7. Croacia, aunque eliminada, es de las selecciones que más me ha gustado.
8. Domenech además de ser un poquito gilipollas es un entrenador reservón. Salió a empatar con Rumania en el primer partido y lo pagó. Si tienes jugadores de calidad debes salir a jugar y ganar.
9. Se está viendo buen foot-ball en líneas generales.
10. ¿También hay que contar con Italia siempre o será esta vez la buena?
La respuesta la última pregunta, esta noche; no sé a qué hora, pero esta noche. Es que yo, al igual que unas cuantas personas que conozco, pienso que vamos a ir a los penales, y eso no es buena señal...
Si no pasamos, al menos que no sea como contra Francia en el Mundial, que nos merendaron y no pudimos ni jugar.
¡¡España!!
domingo, 8 de junio de 2008
¡Ya llegó!
Primera jornada de la Eurocopa. El balance no ha sido malo, una de cal y otra de arena cuando lo normal es que los dos partidos hubiesen sido un peñazo por eso de ser los primeros de cada equipo en el grupo y los que nadie quiere perder. Pero Portugal tiene claro qué quiere y cómo conseguirlo y no se ha andado con tonterías. Supongo que también ha ayudado que Turquía no es un equipo que salga a encerrarse y al que le gusta salir tocando. Aunque el primer partido lo haya ganado la República Checa a Suiza creo que Turquía es mejor equipo que ambos. Pero ahora dependen de lo que hagan en el siguiente encuentro contra los checos; un error, una tontería y a la calle.
Y mañana a ver a Croacia (cómo funciona su defensa, a Kranjcar que me encanta y, sobre todo, al "desconocido" Luka Modric) porque el resto me da que no va a tener mucha historia salvo que a Krzynowek le dé por liársela a los alemanes.
Y mañana a ver a Croacia (cómo funciona su defensa, a Kranjcar que me encanta y, sobre todo, al "desconocido" Luka Modric) porque el resto me da que no va a tener mucha historia salvo que a Krzynowek le dé por liársela a los alemanes.
miércoles, 7 de mayo de 2008
¡Hala Unión!
http://www.halaunion.com/
Con el ¡Hala Unión! los paletos mesetarios de Salamanca llevamos animando a nuestro equipo durante años. No voy a decir que dicha voz tenga tantos años como nuestro querido club que va ni más ni menos que por los ochenta y cinco pero yo lo llevo escuchando desde que tengo uso de razón.
Cuando oigo ese grito se me pone el vello de punta. Sé que es un tópico pero es así, tal cual. Me viene todo el sentimiento a la garganta. Es la voz de guerra de una ciudad, de un pueblo, probablemente también de un modo de ser. Un modo de ser que no siempre comparto, arisco, seco, que sólo anima cuando va ganando, pero también noble, leal, auténtico. Es mi grito de guerra.
Recuerdo perfectamente la primera vez que fui a ver un partido oficial al Helmántico. Ahora mismo no sé si también era la primera vez que lo pisaba, creo que ya había estado antes en algún partido de pretemporada. Debía de ser la temporada 82-83 o la 83-84. Mi tía me había regalado un abono y su marido me llevaba a los partidos. Aquel partido era contra el Español, era de noche, recuerdo que llegamos con el partido ya empezado. El fondo estaba lleno. A un chavalín de diez u once años aquello le pareció la leche. La gente gritaba animando, por supuesto mucho ¡Hala Unión!, todos aplaudían acompañando los gritos. Mucho puro, pocas mujeres, todos de pie, la luz intensa de los focos y... diez tíos en el césped con camiseta blanca y pantalón negro y, un portero, qué digo un portero, un mito: Jorge D'Alessandro.
Aquel partido creo que terminó con empate a uno y aquella temporada descendimos a Segunda. Mi madre no quiso prorrogarme el abono y bueno, con aquella edad tenía entretenimientos de sobra. No lo voy a negar yo era del Madrid antes que de la Unión, pero aquellos partidos supongo que sirvieron para encender o avivar un poco más el sentimiento unionista dentro de mí.
Esa misma temporada visitó el Helmántico el Barça de Schuster y Maradona, recuerdo verlos durante el calentamiento. No tengo muchos recuerdos del partido, bueno sí, la melena rubia del alemán y los rizos de Diego. Todo el mundo estaba pendiente de los dos astros. También andaban por allí Marcos Alonso y el Lobo Carrasco, ¡qué pedazo de jugador!
También recuerdo que no fui a ver al Madrid porque preferí quedarme en casa viendo un episodio del Sheriff Lobo, cada vez que lo recuerdo me doy de cabezazos contra la pared. El Madrid de Juanito, Santillana, Stielike... ¡Qué tarugo!
De la Unión recuerdo a Herrera, Corchado, Pepe, Enrique, Ángel. Pepe era un brutote que lo único que hacía era correr y pegarle fuerte al balón. Todavía recuerdo una vez que a veinte metros de la portería, de sus pies salió un obús que impactó en la cara de una mujer que estaba en el mismo fondo que yo. La dejó inconsciente.
Aunque ya antes de esa primera temporada como socio seguía los resultados de la Unión, empecé a hacerlo con más intensidad.
Pasaron unos años. Tenía quince o dieciséis. Con la adolescencia todo se magnifica, o no, pero se vive más intensamente. Mientras el Madrid ganaba ligas y alguna copa que otra la Unión deambulaba por Segunda B. En ésas que conocí a gente que eran socios y allá que me apunté también. Estábamos en Segunda B. Íbamos al Fondo Norte con un montón de banderas y nos dejábamos la garganta animando y las piernas saltando. Llegamos a confeccionar una bandera de 5x3 o 7x4 que desplegábamos a la salida del equipo al campo y cuando marcábamos. Me lo pasaba genial. Con Charli, Pablito, Gonzalo, Joaquín, los gemelos, Ubaldo... ¡Grandes momentos! Mi madre me hizo una bufanda con franjas blancas y negras que en el invierno mesetario se agradecía.
Cada partido una vivencia, una ilusión., también tristezas. No sé si fue aquella primera temporada o la siguiente, llegamos a la última jornada en el Helmántico con la posibilidad clara de subir a Segunda A. Lo teníamos todo a favor, con un empate subíamos tras varias temporadas en Segunda B. Subían los cuatro primeros. El problema es que el rival era el "archienemigo" Burgos y eran los otros que optaban a la plaza de ascenso. Tenían buen equipo y al tontolaba de Portugal (actual Secretario Técnico del Real Madrid) y mira que era tontolaba y provocador. Nosotros teníamos a Lozano en la portería, a Teo Abajo manejando el cotarro y a Biota arriba.
Empezaron marcando ellos. Nosotros jugamos atenazados todo el partido por la responsabilidad de jugar en casa pero conseguimos empatar con gol de Biota en una jugada un poco embarullada. Se acercaba el final del partido y el resultado, como he dicho antes, nos valía. Achuchaban los burgaleses pero llegaba el minuto 45. Fue ahí cuando Abajo cedió un saque de esquina. ¡Noooooooooooooo!, grité, lo vi claro, nos la van a enchufar. Era en el fondo contrario al que nos encontrábamos, sacaron, uno de ellos remató de cabeza, vi a Lozano volar y... ¡a tomar por culo!, gol y todos los seguidores del Burgos gritando. El resto del Helmántico muerto. El árbitro pita el final. Primer gran chasco de mi vida. Me quedé petrificado. No bromeo, tardé días en recuperarme. Mis padres me decían que no había que tomárselo tan a pecho, que no fuese tonto, que no era tan importante. Algunos de mis colegas estaban igual que yo, alguno incluso peor.
Recuerdo ir a clase verdaderamente jodido. El lunes, obviamente, fue el peor día. No me apetecía ni hablar y veía una y otra vez a nuestro portero volar y el balón entrando en la portería. Al final de la semana creo que ya lo había superado pero la herida tardó tiempo en cicatrizar. Creo que sólo lo he pasado tan mal otra vez en mi vida y fue por un tema amoroso.
Pero hay una cosa que por entonces no sabía y que, bueno, en realidad no hace mucho que aprendí, y es que todo pasa, lo bueno y lo malo, y que cuando toca lo malo, pues se aguanta y termina pasando. La siguiente temporada empezó con aires renovados, fichamos a Balbino que era un central impresionante que venía del Atlético de Madrid, ni más ni menos, estaba Echevarría que era un tipo duro y técnico que igual jugaba de lateral o de interior izquierdo y era el justiciero del grupo, por supuesto Balta, también Paco y Melo, cómo se reía la gente con él (aunque a él no le gustara) y regresó el entrenador talismán que ya nos había subido de Tercera a Primera en dos temporadas consecutivas, José Luis García Traid. Había mucha ilusión esa temporada, pero había un problema. Habían reestructurado la categoría, eran cuatro grupos pero sólo subía el primero de cada grupo. El reto era complicado pero el equipo se había hecho para eso.
Si el año anterior había sido la gran decepción, éste fue mi primer gran alegríón. La temporada fue memorable. Siempre el mismo devenir de los partidos, marcábamos un gol, nos echábamos atrás y matábamos a la contra. Con el 1-0, 2-0 o 2-1 solventamos la mayoría de los partidos. Y fuera de casa 0-1 o empate. Varias jornadas antes de llegar al final teníamos la ocasión de sentenciar y subir. Podía vivir mi primer ascenso en vivo. Nos visitaba el Alcalá, creo recordar que vestían de azul. El partido controlado y los últimos minutos García Traid ordenó a los jugadores mantener el balón sin arriesgar. El balón iba de uno a otro de los nuestros. Los del Alcalá tampoco ponían mucho empeño en quitárnoslo, debía de ser que el resultado no les iba mal. Y ocurrió algo que estuve muchos años sin comprender, el Helmántico casi en pleno comenzó a pitar al propio equipo porque no atacábamos. No lo entendía, lo fundamental era ascender y con el empate nos bastaba. Así somos en mi pueblo. En vez de festejar el ascenso nos ponemos a silbar. Es que nunca he entendido lo de silbar a tu equipo. Creo que hay que estar a muerte durante los noventa minutos, hagan lo que hagan, aunque estén jugando fatal. Siempre con el equipo, siempre, como los ingleses. ¿Y la decepción del ascenso frustrado de la campaña anterior? Pues pasada quedó. Y primera celebración en la Plaza Mayor. Cuatro gatos, pero contentos.
Vinieron unas temporadas en Segunda A, Lozano se había ido al Valladolid que estaba en Primera. Fichamos a Manolo Cervantes, uno de los mejores porteros que he visto en mi vida, ¡lo que le vi parar a ese hombre! Increíble. Fueron temporadas con emociones, vinieron los uruguayos Miranda y Cabrera. Miranda no llegó a cuajar pero dejó unas perlas increíbles y algunos partidos para enmarcar, tenía la técnica y la visión de juego de un "crack" pero además hay que tener cojones y carácter. Cabrera venía cedido del Valladolid y era un brutote, eso sí se dejaba todo en el campo. Si sería bruto que una vez mandó el balón a las nubes cuando estaba debajo de la portería y sin nadie delante... Lo dicho, bruto, bruto. Pero eran de mi equipo y yo estaba orgulloso de ellos. Imborrable el recuerdo de Rodolfo, ¡qué central! Se comió toda la etapa de la Unión en Segunda B pero era un jugador de Primera.
Este ciclo tuvo su final con el descenso a Segunda B y la eclosión del amor, el sexo y la juerga en mi vida. Pero me centraré en el descenso. Llegamos a las últimas jornadas cayendo en picado. Se cambió al entrenador y se fichó a un tipo extraño por su físico: alto, desgarbado, con pelo y barba a lo jesucristo y por su nombre Felipe Neri. Creo que era uruguayo. A nadie le gustaba un colín pero a mí sí. El desenlace final fue contra el Eibar pero la película fue la misma que en partidos anteriores. Llegábamos empatados al final del partido, paradones de Cervantes que nos mantenían vivos, contraataque, Felipe Neri pega un tiro enorme que da en el palo, la portería temblando, el balón sale disparado más allá del área grande, los del Eibar salen como motos, nos cogen como les da la gana, gol, final y a Segunda B. ¡Qué chasco! Hubiese seguido como socio pero como surgió todo lo demás y nunca me he caracterizado por mi constancia en nada pues lo dejé, pero eso sí, de este ciclo y desde aquel día que perdimos contra el Burgos saqué la siguiente conclusión: sería de la Unión hasta la muerte, aunque lo último que pensé es que sería la suya...
Pasan los años, Charli siguió yendo al campo y se chupó dos o tres eliminatorias de ascenso, la primera con Neme en el banquillo. Estuvo en Lasesarre. Me contaba cómo temblaba la madera del estadio de Baracaldo cuando los locales pateaban el graderío gritando ¡Peñarol, Peñarol, Peñarol! (visten igual que el glorioso club uruguayo). Yo escuchaba esos partidos por la radio. Fracaso tras fracaso. Tuvo que ser con un joven de Tolosa llamado Juan Manuel Lillo que venía de entrenar a la Cultural y Deportiva Leonesa quien consiguiera el logro de salir del pozo. Implantó un estilo de juego claro: el tiquitaca, pero durante dos años fue eficaz.
No lo he dicho pero desde los ocho años me gustaba también el baloncesto, de hecho era a lo que solía jugar. La temporada anterior a que Lillo ascendiera a Segunda con la Unión y se terminaran varios años de frustración futbolera en la ciudad, se había creado el Club Baloncesto Salamanca en la división inferior a la ACB. Pues a la vez que la Unión subía a Segunda los del baloncesto lo hacían a la ACB en su primer año de historia, ¡alucinante!
Ya era momento de retornar a ver deporte en directo. Pero tenía la duda, ACB o Segunda. Y aquí vendría uno de los momentos clave que todos tenemos en nuestras vidas. El abono de los dos costaba lo mismo, 20.000 ptas. Mi madre me dijo que me pagaba el que yo quisiera. Lo medité unos días. Hacía un par de temporadas que el basket había dejado de interesarme tanto como antes, permitieron el tercer extranjero y eso, no sé por qué, me alejó paulatinamente de la canasta. Y tomé la decisión: ¡Hala Unión!
Si no me falla la memoria: Olabe, Josema, Balta, Torrecilla, Sito, Díaz, Medina, Quiroga, Barbará , Vellisca, Quico. También andaban por allí, Jandri, Villafañe, ¿Sukunza?,un chaval de Béjar, creo, del que no recuerdo el nombre y, por supuesto Urzáiz, aunque éste llegó en el mercado de invierno. Vellisca y Barbará son históricos del club. Vellisca pasó luego al Zaragoza y que sepa terminó su carrera con el Almería en Segunda. Extremo izquierdo velocísimo pero fallaba demasiado a la hora de ponerla. Aun así jugó varias temporadas a un excelente nivel en Primera. Y Barbará, sin palabras, ¡Barbá, Barbá, Barbá, Barbará! ¡Qué mediapunta! Con visión de juego, calidad técnica increíble y buena definición aunque no se puede decir que fuese un hombre gol. Es mi jugador favorito de todos los que han pasado y he visto en la Unión. Con el 10 a la espalda me ha hecho pasar la mayoría de los mejores momentos que he pasado en un campo de foot-ball. Imborrable en el recuerdo del 4-0 que le metimos al Toledo la parábola que tiró ante la salida del portero prácticamente desde la banda, y todo el Helmántico gritando: ¡Barbá, Barbá, Barbá, Barbará! Y mucho ¡Hala Unión! Gracias, Joan, de corazón.
Nadie se lo esperaba pero tras una temporada de un foot-ball arrollador en el Helmántico, eso sí hacíamos un montón de ocasiones pero nos costaba marcar, y de buenos partidos fuera de casa conseguimos contra todo pronóstico colarnos en los puestos que daban derecho a jugar la promoción de ascenso a Primera. ¡Algo impensable! Y las puertas de Primera doce o trece años después a nuestros pies. Recuerdo de aquella temporada el partido contra el Mallorca que terminamos 0-0 pero les pudimos meter siete fácilmente. Prats lo paró todo, absolutamente todo. Y un 1-2, creo, contra el Lleida de Mané que nos metió un baño táctico aunque Juanma con su habitual filosofía dijo que el foot-ball de Mané había sido ruin y mezquino. Juanma, Juanma...
Nos tocó jugárnosla contra el Albacete. Primer partido en casa. Eran mejores. Gol del bombardero Zalazar (no sólo la pegaba bien, sino que era un gran pelotero) desde su casa que coge a Olabe retrocediendo, le bota delante y se le cuela. El otro fue de Nenad Bjeliça, se la clavó por el primer palo al guipuzcoano que no estuvo muy fino esa noche. Pero no me daba por vencido. Estaba claro que lo teníamos difícil pero no imposible. Quedé en el Saint-Galle para ver el partido, o al menos eso creía yo, porque Zarza decidió que había que jugar al tute. Creo que también estaban Héctor y Juan. Yo pedí estar frente al televisor, lo echaba Telemadrid. David Cari Zarzaparrusa me dijo algo así como: pero si no van a subir. El otro día casualmente lo rememorábamos. El Alba tenía controlado el partido. En una ocasión aislada, no sé si de un saque de esquina o una falta lateral Torrecilla consiguió marcar. Había esperanza pero no llegaban las oportunidades. Los del queso seguían controlando el partido, se estaban confiando demasiado.
En un último arreón, más por empuje que por otra cosa conseguimos pisar el área manchega. Con el tiempo ya cumplido tras una prolongación excesiva el jugador del Albacete Tomás (¿de nombre Albert?) cometió una falta que le costó la segunda amarilla a diez metros de la divisoria dentro de su campo. Subió todo el equipo a rematar, supongo portero incluido, la sacaba Sito. Él mismo le decía a sus compañeros que todos arriba. Dejamos las cartas, yo al menos. Aquí viene, aquí viene le decía a David. Molina era el portero contrario. Saca Sito, el balón al borde del área pequeña sale Molina como solía hacer y aparece para rematar de espaldas a portería, con la coronilla, Urzáiz, Molina se la traga y... ¡¡¡¡goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllllllllll!!!!, nos abrazamos, Zarza casi me tira las gafas. Tranquilo, que queda la prórroga. Una mierda, me dice, esto lo ganamos. Y así fue, 0-5 y el orgasmo total. Te lo dije, te lo dije, teníamos que ver el partido en vez de jugar a las cartas le repetía. Cuando empezó el partido el Saint-Galle estaba medio vacío, antes de la prórroga con algo más de gente, durante la prórroga medio lleno, y ¡joder!, salimos de allí a celebrarlo y la ciudad era un hervidero. Nunca he visto tanta gente de noche en la calle como aquella. Y la noche salmantina es caliente. De todas las edades, por todas las calles, y al día siguiente era laborable. Apoteósico. Y de nuevo a la Plaza Mayor. ¡Hala Unión, Hala Unión, Hala Unión!
Con el ¡Hala Unión! los paletos mesetarios de Salamanca llevamos animando a nuestro equipo durante años. No voy a decir que dicha voz tenga tantos años como nuestro querido club que va ni más ni menos que por los ochenta y cinco pero yo lo llevo escuchando desde que tengo uso de razón.
Cuando oigo ese grito se me pone el vello de punta. Sé que es un tópico pero es así, tal cual. Me viene todo el sentimiento a la garganta. Es la voz de guerra de una ciudad, de un pueblo, probablemente también de un modo de ser. Un modo de ser que no siempre comparto, arisco, seco, que sólo anima cuando va ganando, pero también noble, leal, auténtico. Es mi grito de guerra.
Recuerdo perfectamente la primera vez que fui a ver un partido oficial al Helmántico. Ahora mismo no sé si también era la primera vez que lo pisaba, creo que ya había estado antes en algún partido de pretemporada. Debía de ser la temporada 82-83 o la 83-84. Mi tía me había regalado un abono y su marido me llevaba a los partidos. Aquel partido era contra el Español, era de noche, recuerdo que llegamos con el partido ya empezado. El fondo estaba lleno. A un chavalín de diez u once años aquello le pareció la leche. La gente gritaba animando, por supuesto mucho ¡Hala Unión!, todos aplaudían acompañando los gritos. Mucho puro, pocas mujeres, todos de pie, la luz intensa de los focos y... diez tíos en el césped con camiseta blanca y pantalón negro y, un portero, qué digo un portero, un mito: Jorge D'Alessandro.
Aquel partido creo que terminó con empate a uno y aquella temporada descendimos a Segunda. Mi madre no quiso prorrogarme el abono y bueno, con aquella edad tenía entretenimientos de sobra. No lo voy a negar yo era del Madrid antes que de la Unión, pero aquellos partidos supongo que sirvieron para encender o avivar un poco más el sentimiento unionista dentro de mí.
Esa misma temporada visitó el Helmántico el Barça de Schuster y Maradona, recuerdo verlos durante el calentamiento. No tengo muchos recuerdos del partido, bueno sí, la melena rubia del alemán y los rizos de Diego. Todo el mundo estaba pendiente de los dos astros. También andaban por allí Marcos Alonso y el Lobo Carrasco, ¡qué pedazo de jugador!
También recuerdo que no fui a ver al Madrid porque preferí quedarme en casa viendo un episodio del Sheriff Lobo, cada vez que lo recuerdo me doy de cabezazos contra la pared. El Madrid de Juanito, Santillana, Stielike... ¡Qué tarugo!
De la Unión recuerdo a Herrera, Corchado, Pepe, Enrique, Ángel. Pepe era un brutote que lo único que hacía era correr y pegarle fuerte al balón. Todavía recuerdo una vez que a veinte metros de la portería, de sus pies salió un obús que impactó en la cara de una mujer que estaba en el mismo fondo que yo. La dejó inconsciente.
Aunque ya antes de esa primera temporada como socio seguía los resultados de la Unión, empecé a hacerlo con más intensidad.
Pasaron unos años. Tenía quince o dieciséis. Con la adolescencia todo se magnifica, o no, pero se vive más intensamente. Mientras el Madrid ganaba ligas y alguna copa que otra la Unión deambulaba por Segunda B. En ésas que conocí a gente que eran socios y allá que me apunté también. Estábamos en Segunda B. Íbamos al Fondo Norte con un montón de banderas y nos dejábamos la garganta animando y las piernas saltando. Llegamos a confeccionar una bandera de 5x3 o 7x4 que desplegábamos a la salida del equipo al campo y cuando marcábamos. Me lo pasaba genial. Con Charli, Pablito, Gonzalo, Joaquín, los gemelos, Ubaldo... ¡Grandes momentos! Mi madre me hizo una bufanda con franjas blancas y negras que en el invierno mesetario se agradecía.
Cada partido una vivencia, una ilusión., también tristezas. No sé si fue aquella primera temporada o la siguiente, llegamos a la última jornada en el Helmántico con la posibilidad clara de subir a Segunda A. Lo teníamos todo a favor, con un empate subíamos tras varias temporadas en Segunda B. Subían los cuatro primeros. El problema es que el rival era el "archienemigo" Burgos y eran los otros que optaban a la plaza de ascenso. Tenían buen equipo y al tontolaba de Portugal (actual Secretario Técnico del Real Madrid) y mira que era tontolaba y provocador. Nosotros teníamos a Lozano en la portería, a Teo Abajo manejando el cotarro y a Biota arriba.
Empezaron marcando ellos. Nosotros jugamos atenazados todo el partido por la responsabilidad de jugar en casa pero conseguimos empatar con gol de Biota en una jugada un poco embarullada. Se acercaba el final del partido y el resultado, como he dicho antes, nos valía. Achuchaban los burgaleses pero llegaba el minuto 45. Fue ahí cuando Abajo cedió un saque de esquina. ¡Noooooooooooooo!, grité, lo vi claro, nos la van a enchufar. Era en el fondo contrario al que nos encontrábamos, sacaron, uno de ellos remató de cabeza, vi a Lozano volar y... ¡a tomar por culo!, gol y todos los seguidores del Burgos gritando. El resto del Helmántico muerto. El árbitro pita el final. Primer gran chasco de mi vida. Me quedé petrificado. No bromeo, tardé días en recuperarme. Mis padres me decían que no había que tomárselo tan a pecho, que no fuese tonto, que no era tan importante. Algunos de mis colegas estaban igual que yo, alguno incluso peor.
Recuerdo ir a clase verdaderamente jodido. El lunes, obviamente, fue el peor día. No me apetecía ni hablar y veía una y otra vez a nuestro portero volar y el balón entrando en la portería. Al final de la semana creo que ya lo había superado pero la herida tardó tiempo en cicatrizar. Creo que sólo lo he pasado tan mal otra vez en mi vida y fue por un tema amoroso.
Pero hay una cosa que por entonces no sabía y que, bueno, en realidad no hace mucho que aprendí, y es que todo pasa, lo bueno y lo malo, y que cuando toca lo malo, pues se aguanta y termina pasando. La siguiente temporada empezó con aires renovados, fichamos a Balbino que era un central impresionante que venía del Atlético de Madrid, ni más ni menos, estaba Echevarría que era un tipo duro y técnico que igual jugaba de lateral o de interior izquierdo y era el justiciero del grupo, por supuesto Balta, también Paco y Melo, cómo se reía la gente con él (aunque a él no le gustara) y regresó el entrenador talismán que ya nos había subido de Tercera a Primera en dos temporadas consecutivas, José Luis García Traid. Había mucha ilusión esa temporada, pero había un problema. Habían reestructurado la categoría, eran cuatro grupos pero sólo subía el primero de cada grupo. El reto era complicado pero el equipo se había hecho para eso.
Si el año anterior había sido la gran decepción, éste fue mi primer gran alegríón. La temporada fue memorable. Siempre el mismo devenir de los partidos, marcábamos un gol, nos echábamos atrás y matábamos a la contra. Con el 1-0, 2-0 o 2-1 solventamos la mayoría de los partidos. Y fuera de casa 0-1 o empate. Varias jornadas antes de llegar al final teníamos la ocasión de sentenciar y subir. Podía vivir mi primer ascenso en vivo. Nos visitaba el Alcalá, creo recordar que vestían de azul. El partido controlado y los últimos minutos García Traid ordenó a los jugadores mantener el balón sin arriesgar. El balón iba de uno a otro de los nuestros. Los del Alcalá tampoco ponían mucho empeño en quitárnoslo, debía de ser que el resultado no les iba mal. Y ocurrió algo que estuve muchos años sin comprender, el Helmántico casi en pleno comenzó a pitar al propio equipo porque no atacábamos. No lo entendía, lo fundamental era ascender y con el empate nos bastaba. Así somos en mi pueblo. En vez de festejar el ascenso nos ponemos a silbar. Es que nunca he entendido lo de silbar a tu equipo. Creo que hay que estar a muerte durante los noventa minutos, hagan lo que hagan, aunque estén jugando fatal. Siempre con el equipo, siempre, como los ingleses. ¿Y la decepción del ascenso frustrado de la campaña anterior? Pues pasada quedó. Y primera celebración en la Plaza Mayor. Cuatro gatos, pero contentos.
Vinieron unas temporadas en Segunda A, Lozano se había ido al Valladolid que estaba en Primera. Fichamos a Manolo Cervantes, uno de los mejores porteros que he visto en mi vida, ¡lo que le vi parar a ese hombre! Increíble. Fueron temporadas con emociones, vinieron los uruguayos Miranda y Cabrera. Miranda no llegó a cuajar pero dejó unas perlas increíbles y algunos partidos para enmarcar, tenía la técnica y la visión de juego de un "crack" pero además hay que tener cojones y carácter. Cabrera venía cedido del Valladolid y era un brutote, eso sí se dejaba todo en el campo. Si sería bruto que una vez mandó el balón a las nubes cuando estaba debajo de la portería y sin nadie delante... Lo dicho, bruto, bruto. Pero eran de mi equipo y yo estaba orgulloso de ellos. Imborrable el recuerdo de Rodolfo, ¡qué central! Se comió toda la etapa de la Unión en Segunda B pero era un jugador de Primera.
Este ciclo tuvo su final con el descenso a Segunda B y la eclosión del amor, el sexo y la juerga en mi vida. Pero me centraré en el descenso. Llegamos a las últimas jornadas cayendo en picado. Se cambió al entrenador y se fichó a un tipo extraño por su físico: alto, desgarbado, con pelo y barba a lo jesucristo y por su nombre Felipe Neri. Creo que era uruguayo. A nadie le gustaba un colín pero a mí sí. El desenlace final fue contra el Eibar pero la película fue la misma que en partidos anteriores. Llegábamos empatados al final del partido, paradones de Cervantes que nos mantenían vivos, contraataque, Felipe Neri pega un tiro enorme que da en el palo, la portería temblando, el balón sale disparado más allá del área grande, los del Eibar salen como motos, nos cogen como les da la gana, gol, final y a Segunda B. ¡Qué chasco! Hubiese seguido como socio pero como surgió todo lo demás y nunca me he caracterizado por mi constancia en nada pues lo dejé, pero eso sí, de este ciclo y desde aquel día que perdimos contra el Burgos saqué la siguiente conclusión: sería de la Unión hasta la muerte, aunque lo último que pensé es que sería la suya...
Pasan los años, Charli siguió yendo al campo y se chupó dos o tres eliminatorias de ascenso, la primera con Neme en el banquillo. Estuvo en Lasesarre. Me contaba cómo temblaba la madera del estadio de Baracaldo cuando los locales pateaban el graderío gritando ¡Peñarol, Peñarol, Peñarol! (visten igual que el glorioso club uruguayo). Yo escuchaba esos partidos por la radio. Fracaso tras fracaso. Tuvo que ser con un joven de Tolosa llamado Juan Manuel Lillo que venía de entrenar a la Cultural y Deportiva Leonesa quien consiguiera el logro de salir del pozo. Implantó un estilo de juego claro: el tiquitaca, pero durante dos años fue eficaz.
No lo he dicho pero desde los ocho años me gustaba también el baloncesto, de hecho era a lo que solía jugar. La temporada anterior a que Lillo ascendiera a Segunda con la Unión y se terminaran varios años de frustración futbolera en la ciudad, se había creado el Club Baloncesto Salamanca en la división inferior a la ACB. Pues a la vez que la Unión subía a Segunda los del baloncesto lo hacían a la ACB en su primer año de historia, ¡alucinante!
Ya era momento de retornar a ver deporte en directo. Pero tenía la duda, ACB o Segunda. Y aquí vendría uno de los momentos clave que todos tenemos en nuestras vidas. El abono de los dos costaba lo mismo, 20.000 ptas. Mi madre me dijo que me pagaba el que yo quisiera. Lo medité unos días. Hacía un par de temporadas que el basket había dejado de interesarme tanto como antes, permitieron el tercer extranjero y eso, no sé por qué, me alejó paulatinamente de la canasta. Y tomé la decisión: ¡Hala Unión!
Si no me falla la memoria: Olabe, Josema, Balta, Torrecilla, Sito, Díaz, Medina, Quiroga, Barbará , Vellisca, Quico. También andaban por allí, Jandri, Villafañe, ¿Sukunza?,un chaval de Béjar, creo, del que no recuerdo el nombre y, por supuesto Urzáiz, aunque éste llegó en el mercado de invierno. Vellisca y Barbará son históricos del club. Vellisca pasó luego al Zaragoza y que sepa terminó su carrera con el Almería en Segunda. Extremo izquierdo velocísimo pero fallaba demasiado a la hora de ponerla. Aun así jugó varias temporadas a un excelente nivel en Primera. Y Barbará, sin palabras, ¡Barbá, Barbá, Barbá, Barbará! ¡Qué mediapunta! Con visión de juego, calidad técnica increíble y buena definición aunque no se puede decir que fuese un hombre gol. Es mi jugador favorito de todos los que han pasado y he visto en la Unión. Con el 10 a la espalda me ha hecho pasar la mayoría de los mejores momentos que he pasado en un campo de foot-ball. Imborrable en el recuerdo del 4-0 que le metimos al Toledo la parábola que tiró ante la salida del portero prácticamente desde la banda, y todo el Helmántico gritando: ¡Barbá, Barbá, Barbá, Barbará! Y mucho ¡Hala Unión! Gracias, Joan, de corazón.
Nadie se lo esperaba pero tras una temporada de un foot-ball arrollador en el Helmántico, eso sí hacíamos un montón de ocasiones pero nos costaba marcar, y de buenos partidos fuera de casa conseguimos contra todo pronóstico colarnos en los puestos que daban derecho a jugar la promoción de ascenso a Primera. ¡Algo impensable! Y las puertas de Primera doce o trece años después a nuestros pies. Recuerdo de aquella temporada el partido contra el Mallorca que terminamos 0-0 pero les pudimos meter siete fácilmente. Prats lo paró todo, absolutamente todo. Y un 1-2, creo, contra el Lleida de Mané que nos metió un baño táctico aunque Juanma con su habitual filosofía dijo que el foot-ball de Mané había sido ruin y mezquino. Juanma, Juanma...
Nos tocó jugárnosla contra el Albacete. Primer partido en casa. Eran mejores. Gol del bombardero Zalazar (no sólo la pegaba bien, sino que era un gran pelotero) desde su casa que coge a Olabe retrocediendo, le bota delante y se le cuela. El otro fue de Nenad Bjeliça, se la clavó por el primer palo al guipuzcoano que no estuvo muy fino esa noche. Pero no me daba por vencido. Estaba claro que lo teníamos difícil pero no imposible. Quedé en el Saint-Galle para ver el partido, o al menos eso creía yo, porque Zarza decidió que había que jugar al tute. Creo que también estaban Héctor y Juan. Yo pedí estar frente al televisor, lo echaba Telemadrid. David Cari Zarzaparrusa me dijo algo así como: pero si no van a subir. El otro día casualmente lo rememorábamos. El Alba tenía controlado el partido. En una ocasión aislada, no sé si de un saque de esquina o una falta lateral Torrecilla consiguió marcar. Había esperanza pero no llegaban las oportunidades. Los del queso seguían controlando el partido, se estaban confiando demasiado.
En un último arreón, más por empuje que por otra cosa conseguimos pisar el área manchega. Con el tiempo ya cumplido tras una prolongación excesiva el jugador del Albacete Tomás (¿de nombre Albert?) cometió una falta que le costó la segunda amarilla a diez metros de la divisoria dentro de su campo. Subió todo el equipo a rematar, supongo portero incluido, la sacaba Sito. Él mismo le decía a sus compañeros que todos arriba. Dejamos las cartas, yo al menos. Aquí viene, aquí viene le decía a David. Molina era el portero contrario. Saca Sito, el balón al borde del área pequeña sale Molina como solía hacer y aparece para rematar de espaldas a portería, con la coronilla, Urzáiz, Molina se la traga y... ¡¡¡¡goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooolllllllllllllllllllllllllllllllllll!!!!, nos abrazamos, Zarza casi me tira las gafas. Tranquilo, que queda la prórroga. Una mierda, me dice, esto lo ganamos. Y así fue, 0-5 y el orgasmo total. Te lo dije, te lo dije, teníamos que ver el partido en vez de jugar a las cartas le repetía. Cuando empezó el partido el Saint-Galle estaba medio vacío, antes de la prórroga con algo más de gente, durante la prórroga medio lleno, y ¡joder!, salimos de allí a celebrarlo y la ciudad era un hervidero. Nunca he visto tanta gente de noche en la calle como aquella. Y la noche salmantina es caliente. De todas las edades, por todas las calles, y al día siguiente era laborable. Apoteósico. Y de nuevo a la Plaza Mayor. ¡Hala Unión, Hala Unión, Hala Unión!
La temporada siguiente fue horrible. No sé por qué tenemos la costumbre cada vez que bajamos de hacerlo los últimos destacados, y eso fue lo que ocurrió, en Segunda a falta de cinco jornadas, creo. Un horror.
Pero, lo dicho, nada es eterno y todo lo que baja, sube. Empezamos con el mítico Alves (jugador portugués de la Unión de los 70 que jugaba con guantes negros) como entrenador y un montón de fichajes. Tras ocho jornadas sólo 5 puntos de 24. Alves a la calle y llega Andoni Goicoechea. Empezamos a ganar partidos, Taira, Giovanella, Pauleta, César Brito, fichajes que serían trascendentales en el intento de volver a subir.. En realidad todo el mundo sigue diciendo que los jugadores hacían lo que les decía Ivkovic, el portero...
Empezar con 5 puntos de 24 lastra al más pintado. Ésa fue la distancia que tuvimos que ir acortando toda la temporada. Pero ya lo dijo Javi Clemente: para equipo grande en Segunda, el Salamanca... Antepenúltimo partido de liga, la Unión juega en Badajoz, sólo nos vale ganar. Con Artola y Chinton en el autobús de ida y en el de vuelta, ¡qué suplicio! Allá que nos fuimos, partido anodino y en el último instante, un balón largo para César Brito, cae en el área y el árbitro pita penal... Increíble. ¡Marcamos en el último instante! La Primera a nuestro alcance.
Salimos del campo con los transistores, el Madrid se juega la liga en Bilbao. Pierden 1-0 pero es la primera Liga de Capello. Si subimos, la temporada siguiente la vamos a disfrutar viendo a Roberto Carlos, Morientes, Suker, etc... Megus.
Siguiente domingo en casa. Jugamos contra el Mallorca que está en posición similar a la nuestra. Recordemos que suben dos y promocionan otros dos. A los 30 min aprox. Torrecilla, nuestro central expulsado. Medias gradas bermellonas y encima con diez. Pero, ahí se produjo una de las situaciones de mayor comunión entre público y jugadores, todos entregados para conseguir un objetivo común. ¡¡Hala Unión, hala Unión, hala Unión!! Con diez y perdiendo porque lo de Torrecilla fue un penal conseguimos darle la vuelta al partido. ¡Ya sólo dependemos de nosotros! A colonizar Vitoria para la última jornada.
Aquel día probablemente sea el que más he disfrutado en mi vida como espectador. Poco antes del final de la primera parte marcamos. Resultado final 0-4 ¡¡y a Primera!!
A las pocas jornadas de la temporada siguiente Goico cesa en el cargo de entrenador y fichamos a Chechu Rojo. Terminamos salvándonos con un 1-4 en el Camp Nou contra el Barça de Van Gaal que ya había ganado la Liga varias jornadas antes.
Pero, la temporada siguiente, a tomar por culo. Bajamos sin remisión y sin nada a qué agarrarnos. Trajeron como entrenador a Miguel Ángel Russo en un intento de emular el éxito de Cúper en el Mallorca, pero ná, bacalá. Luego estaba Cardetti, un goleador incomprendido y del tamaño de una pulga. No le hacíamos un gol ni al arcoiris, con eso creo que queda todo dicho.
Al bajar decidí no renovar el abono. Los motivos, pues que cada vez aguantaba menos los comentarios durante todo el partido metiéndose con los jugadores, el árbitro y todo lo que se moviera. No voy al foot-ball para crisparme.
Son famosas las segundas vueltas de Mariano García Remón, entrenador a la sazón de la U. D. S. Famosas porque se hunden los equipos. En la primera parecía que nos íbamos a salir de la tabla y en la segunda encadenamos una racha de 9 partidos perdidos y 2 empatados. Conclusión, tras más de media temporada como primeros destacadísismos terminamos cuartos empatados con Osasuna (¿de Lotina?) y subieron ellos por golaverage. Otra catástrofe.
Después de esto, más Segunda y hace dos temporadas, Segunda B, siempre ocurre. Afortunadamente sólo fue una temporada. Buen equipo, tiquitaca y fase de ascenso contra la Gramanet, 4-0 en casa donde estuve y luego el Sevilla At. a quien también eliminamos.
Esta temporada estamos con el presupuesto bajísimo y peleando por no descender. Cuando echo la vista atrás veo los grandes momentos que he vivido con la Unión (en uno de esos años pasó a ser mi primer equipo por delante del Madrid pq si no defendemos lo nuestro no lo va a hacer nadie). También los malos, las tristezas, que fueron menos y pienso que la Unión es un vínculo con mi tierra, con la que me vio nacer y crecer y que si se muere, se me va a morir también parte de mi alma salmantina.
Porque en esas estamos, que si vendemos la plaza, que si no hay dinero. Yo sólo he vivido una parte de esos ochentaycinco años de historia, pero me lo he pasado tan bien... Esa historia es parte de la mía propia y no me apetece que se vaya por el sumidero. Quiero poder seguir viviendo alegrías y tristezas, quiero ver a mi gente unida por un sentimiento.
Ahora y siempre: ¡Hala Unión!
jueves, 1 de mayo de 2008
Copa de Europa
Pocas cosas me gustan más que el color de la luz que se ve en las tardes de abril y mayo en los campos donde se decide la Copa de Europa. Es luz de victorias épicas y derrotas inmerecidas, de duelos fratricidas y de llantos victoriosos, de alegrías alborozadas y desazones sin fondo; incluso en días como el de ayer que llovía y llovía sobre Londres. Da igual la ciudad, en todas refulge la luz de día grande.
Ya lo veréis el próximo día 21. Delante del televisor apreciaréis cómo, en la imperial Moscú, mientras los jugadores forman escuchando el himno de la Champions, la luz es distinta, preciosa, increíble, reveladora de que algo importante va a ocurrir.
Lo de ayer quizá no fue foot-ball bello, pero sí duro, intenso, dramático, trepidante, inglés. Los hombres que juegan en las islas le dan al juego que allí inventaron una dimensión diferente. El ritmo alto durante todo el partido, el aprovechamiento del tiempo en jugar y no en protestar o fingir, siempre tratan de ganar, ¡alto!, ¿siempre? ¡Joder!, perdonad, no me acordaba del bochornoso espectáculo que dieron los otrora red devils del ManU en can Barça. ¿Eso es foot-ball inglés?, no, claro, no lo es. Y no lo entiendo, quizás es que sir Chewing Gum con el paso del tiempo se ha convertido en un viejete cobardica. Alguno dirá que práctico. No lo comparto.
Aún recuerdo el partido de vuelta de semifinales del año 99. Delle Alpi, Juventus-ManU. En la ida el resultado había sido de 1-1 (esto lo he tenido que mirar porque no me acordaba). Es cierto que tenían que marcar si querían pasar la eliminatoria y que a los 12 minutos perdían 2-0 pero aquello fue apoteósico. Uno de los mejores partidos que jamás he visto. Resultado final 2-3 (de éste me acordaba) y un partidazo. El ManU al ataque total con un partidazo de Andy Cole en particular y la Juve con Deschamps, Zidane, Inzaghi, acabo de mirar las alineaciones y no estaba Del Piero, supongo que estaría lesionado o sancionado.
La cuestión es que de aquel partido me acuerdo y del de hace una semana me habré olvidado en septiembre. Además, ¿qué es eso de poner a Rooney de interior derecho para defender todo el partido? Lamentable.
Y lo de Cristiano Ronaldo en los dos partidos para nota, de suspenso, claro. Salvo los cuatro primeros minutos del Camp Nou en los que provocó una falta, un saque de esquina, un penalty que además tiró y falló, el resto, sin noticias de él. Aquí, obviamente, no tiene la culpa el abuelo, pero el tontugués desaparece en las citas importantes. El año pasado Kaká le demostró qué es ser un jugador grande y decisivo y en éste ha sido él solito quien se ha quitado de enmedio. Igual le pueden las citas importantes. Veremos si se redime en la final.
Final que me huele a fosfatina porque como le dé al abuelo por salir conservador y al Chelsea por amarrar también, mal asunto...
Pero siempre nos quedará la luz.
¡¡Hala Unión!! Ochenta y cinco años de historia que se pueden ir por el sumidero.
Ya lo veréis el próximo día 21. Delante del televisor apreciaréis cómo, en la imperial Moscú, mientras los jugadores forman escuchando el himno de la Champions, la luz es distinta, preciosa, increíble, reveladora de que algo importante va a ocurrir.
Lo de ayer quizá no fue foot-ball bello, pero sí duro, intenso, dramático, trepidante, inglés. Los hombres que juegan en las islas le dan al juego que allí inventaron una dimensión diferente. El ritmo alto durante todo el partido, el aprovechamiento del tiempo en jugar y no en protestar o fingir, siempre tratan de ganar, ¡alto!, ¿siempre? ¡Joder!, perdonad, no me acordaba del bochornoso espectáculo que dieron los otrora red devils del ManU en can Barça. ¿Eso es foot-ball inglés?, no, claro, no lo es. Y no lo entiendo, quizás es que sir Chewing Gum con el paso del tiempo se ha convertido en un viejete cobardica. Alguno dirá que práctico. No lo comparto.
Aún recuerdo el partido de vuelta de semifinales del año 99. Delle Alpi, Juventus-ManU. En la ida el resultado había sido de 1-1 (esto lo he tenido que mirar porque no me acordaba). Es cierto que tenían que marcar si querían pasar la eliminatoria y que a los 12 minutos perdían 2-0 pero aquello fue apoteósico. Uno de los mejores partidos que jamás he visto. Resultado final 2-3 (de éste me acordaba) y un partidazo. El ManU al ataque total con un partidazo de Andy Cole en particular y la Juve con Deschamps, Zidane, Inzaghi, acabo de mirar las alineaciones y no estaba Del Piero, supongo que estaría lesionado o sancionado.
La cuestión es que de aquel partido me acuerdo y del de hace una semana me habré olvidado en septiembre. Además, ¿qué es eso de poner a Rooney de interior derecho para defender todo el partido? Lamentable.
Y lo de Cristiano Ronaldo en los dos partidos para nota, de suspenso, claro. Salvo los cuatro primeros minutos del Camp Nou en los que provocó una falta, un saque de esquina, un penalty que además tiró y falló, el resto, sin noticias de él. Aquí, obviamente, no tiene la culpa el abuelo, pero el tontugués desaparece en las citas importantes. El año pasado Kaká le demostró qué es ser un jugador grande y decisivo y en éste ha sido él solito quien se ha quitado de enmedio. Igual le pueden las citas importantes. Veremos si se redime en la final.
Final que me huele a fosfatina porque como le dé al abuelo por salir conservador y al Chelsea por amarrar también, mal asunto...
Pero siempre nos quedará la luz.
¡¡Hala Unión!! Ochenta y cinco años de historia que se pueden ir por el sumidero.
sábado, 5 de abril de 2008
Max y la Eurocopa
Los avatares de mi últimamente ajetreada vida añadidos a mi pereza de dimensiones bíblicas no me han permitido dedicarle todo el tiempo que quiero a este pequeño pero cada vez más visitado espacio. Digo lo de cada vez más visitado pq aparte de los que se dejan ver habitualmente he detectado con agrado la presencia de uno nuevo y no por ello menos querido. Voy a dejar el onanismo. Tenía previsto dedicarle unas líneas a los devaneos del presidente de la FIA (Federación Internacional de Automovilismo), Max Mosley pero como mi nuevo visitante (dmm) me ha insinuado algo del gol de Villa y de que ganamos la Eurocopa pues vamos con todo.
Primero, lo del amigo Max. Me cae bien. Un tipo que se gasta la pasta con unas putas para que lo azoten y viceversa y luego se toma un té con ellas sólo me puede caer bien. Que se viste de "nazi" y cuando sacude a las meretrices habla en alemán. Pues cada uno tiene sus cositas y, oye, un tío cultivado (aunque creo que lo único que hacía en dicha lengua era contar los azotes que iba pegando: eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs...). La estética "nazi" tiene muchos seguidores en el lado "leather" y demás variantes. Y cada uno gasta su dinero y su tiempo en lo que le sale de los putos cojones, ¡coño!
Que es el presidente de la FIA, como si lo es del Senado. Pero, ¿qué ocurre?, porque se ha montado bastante revuelo, pues que el pueblo judío y todos sus "lobbies" han desenterrado el hacha de guerra contra el pobre Max. Y, ¿por qué? ¡Porque se sienten tan agraviados cada vez que se les recuerda el Holocausto...! Estoy hasta la polla del coñazo que da esta peña. Eso sí, lo que hacen ellos en Gaza, Cisjordania y demás es muy bonito. El hecho de ir a joder la marrana a Palestina en el 48, creo que fue, e instalarse allí y echar de su tierra a un pacífico pueblo de pastores y agricultores está de puta madre, tú . Obviamente no comparo el Holocausto con la invasión de Palestina; la exterminación masiva y programada de judíos por el régimen alemán durante el primer lustro de la dédada del 40 no tiene parangón con lo otro, ¡pero que dejen de dar el puto coñazo! ¡Y más si alguien se disfraza de "nazi" dentro de una casa que se supone que es privada! ¡Cada uno en su espacio íntimo hace lo que le sale de los putos huevos! Seguro que más de un musulmán y no musulmán piensan que lsi e hubiesen dejado terminar el trabajo al del bigote hoy no habría problema alguno en Oriente Próximo...
Me fastidia que se estén dando por ofendidos siempre y vayan a saco contra quienes ellos estiman que los agreden con esas historias. Hace poco la mismísima Angela Merkel creo que les estuvo pidiendo perdón en el parlamento israelí. ¡¡Lo que hay que ver!! ¿Tiene el pueblo alemán que cargar con esa culpa para siempre? ¡Si la mayoría por entonces no había ni nacido! ¿Qué hay del perdón bíblico? Alemania tiene que pagar todos los años no sé cuántos millones al Estado de Israel en concepto de compensación. No sabía que existiera por entonces dicho Estado...
Un prejuicio: no, si ya se sabe que los judíos y el dinero...
¿Por cierto? ¿Por qué no se enfadan cuándo alguien se disfraza de soldado bolchevique? Porque Stalin tengo entendido que todavía se pulió más hebreos que el austríaco.
Cambio de tercio (¡qué expresiones tan manidas utilizo!), la Eurocopa.
Para empezar tengo serias dudas de que tan siquiera pasemos la primera fase. Aquello de que siempre caíamos en cuartos hace tiempo que ya ni sucede. Último Mundial en octavos contra Francia. Última Euro en primera fase. Pero mis dudas sobre nuestro pase serán objeto de otro "post" cuando nos acerquemos a su comienzo (si no me cierran el chiringo por los párrafos anteriores).
Lo que quería decir aquí (querido dmm) es que somos campeones del mundo de amistosos. No tenía duda alguna de que contra Francia e Italia en nuestra casa no íbamos a perder, es más, tenía prácticamente asumido que ganaríamos seguro uno de los dos e incluso ambos. Debe de ser que nosotros jugamos igual los amistosos que los oficiales, cuestión que me parece buena, pero los demás se ve que los amistosos los aprovechan para hacer pruebas, no se entregan a fondo y cuando llega la hora de la verdad lo tienen todo claro, van al 200 % y nos la clavan hasta el esófago. En esos momentos, además, los jugadores de foot-ball españoles se suelen cagar un poco y ya sabes el resultado, horroroso.
Hala, que me cansé de escribir.
Abur.
Primero, lo del amigo Max. Me cae bien. Un tipo que se gasta la pasta con unas putas para que lo azoten y viceversa y luego se toma un té con ellas sólo me puede caer bien. Que se viste de "nazi" y cuando sacude a las meretrices habla en alemán. Pues cada uno tiene sus cositas y, oye, un tío cultivado (aunque creo que lo único que hacía en dicha lengua era contar los azotes que iba pegando: eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs...). La estética "nazi" tiene muchos seguidores en el lado "leather" y demás variantes. Y cada uno gasta su dinero y su tiempo en lo que le sale de los putos cojones, ¡coño!
Que es el presidente de la FIA, como si lo es del Senado. Pero, ¿qué ocurre?, porque se ha montado bastante revuelo, pues que el pueblo judío y todos sus "lobbies" han desenterrado el hacha de guerra contra el pobre Max. Y, ¿por qué? ¡Porque se sienten tan agraviados cada vez que se les recuerda el Holocausto...! Estoy hasta la polla del coñazo que da esta peña. Eso sí, lo que hacen ellos en Gaza, Cisjordania y demás es muy bonito. El hecho de ir a joder la marrana a Palestina en el 48, creo que fue, e instalarse allí y echar de su tierra a un pacífico pueblo de pastores y agricultores está de puta madre, tú . Obviamente no comparo el Holocausto con la invasión de Palestina; la exterminación masiva y programada de judíos por el régimen alemán durante el primer lustro de la dédada del 40 no tiene parangón con lo otro, ¡pero que dejen de dar el puto coñazo! ¡Y más si alguien se disfraza de "nazi" dentro de una casa que se supone que es privada! ¡Cada uno en su espacio íntimo hace lo que le sale de los putos huevos! Seguro que más de un musulmán y no musulmán piensan que lsi e hubiesen dejado terminar el trabajo al del bigote hoy no habría problema alguno en Oriente Próximo...
Me fastidia que se estén dando por ofendidos siempre y vayan a saco contra quienes ellos estiman que los agreden con esas historias. Hace poco la mismísima Angela Merkel creo que les estuvo pidiendo perdón en el parlamento israelí. ¡¡Lo que hay que ver!! ¿Tiene el pueblo alemán que cargar con esa culpa para siempre? ¡Si la mayoría por entonces no había ni nacido! ¿Qué hay del perdón bíblico? Alemania tiene que pagar todos los años no sé cuántos millones al Estado de Israel en concepto de compensación. No sabía que existiera por entonces dicho Estado...
Un prejuicio: no, si ya se sabe que los judíos y el dinero...
¿Por cierto? ¿Por qué no se enfadan cuándo alguien se disfraza de soldado bolchevique? Porque Stalin tengo entendido que todavía se pulió más hebreos que el austríaco.
Cambio de tercio (¡qué expresiones tan manidas utilizo!), la Eurocopa.
Para empezar tengo serias dudas de que tan siquiera pasemos la primera fase. Aquello de que siempre caíamos en cuartos hace tiempo que ya ni sucede. Último Mundial en octavos contra Francia. Última Euro en primera fase. Pero mis dudas sobre nuestro pase serán objeto de otro "post" cuando nos acerquemos a su comienzo (si no me cierran el chiringo por los párrafos anteriores).
Lo que quería decir aquí (querido dmm) es que somos campeones del mundo de amistosos. No tenía duda alguna de que contra Francia e Italia en nuestra casa no íbamos a perder, es más, tenía prácticamente asumido que ganaríamos seguro uno de los dos e incluso ambos. Debe de ser que nosotros jugamos igual los amistosos que los oficiales, cuestión que me parece buena, pero los demás se ve que los amistosos los aprovechan para hacer pruebas, no se entregan a fondo y cuando llega la hora de la verdad lo tienen todo claro, van al 200 % y nos la clavan hasta el esófago. En esos momentos, además, los jugadores de foot-ball españoles se suelen cagar un poco y ya sabes el resultado, horroroso.
Hala, que me cansé de escribir.
Abur.
domingo, 2 de marzo de 2008
Campaña electoral
Que le den por el puto culo a todos los politicastros de mierda que hay repartidos por el mundo.
¡A la mierda!
¡A la mierda!
martes, 19 de febrero de 2008
Sin trampa no hay diversión....
... y según tengo entendido todo lo que termina en -ina es bueno.
Pues no se hable más.
Pues no se hable más.
jueves, 14 de febrero de 2008
Tout commence aujourd'hui
He llegado hace un rato largo a casa tras una noche extraña.
Empecé viendo Darjeeling Limited, título para España: Viaje a Darjeeling. No está mal, tiene momentos brillantes y tal. Pero lo más importante ha venido después. Estaba pergeñando un discurso interesante y veo que me de golpe me faltan las palabras. No me apetece seguir escribiendo, el sueño se abre entre el Santa Teresa Cola que me estoy enjaretando. Aunque me da que voy a tardar bastante en dormirme.
Algo se ha marchitado en mi estómago. Esto de vivir es bastante mierdoso, sigo transitando por aquí porque realmente no se me ocurre nada mejor que hacer, trato de engancharme a cualquier cosa que me permita distraerme y no pensar, pero aun así hay veces que...
Las canciones que aparecerán en el apartado correspondiente hasta la semana que viene van por esta noche. Sólo me queda esperar. Veremos en qué termina todo. Esperaré...
Y por supuesto, siempre hay que pensar que todo empieza hoy.
Besos monroesenses.
Empecé viendo Darjeeling Limited, título para España: Viaje a Darjeeling. No está mal, tiene momentos brillantes y tal. Pero lo más importante ha venido después. Estaba pergeñando un discurso interesante y veo que me de golpe me faltan las palabras. No me apetece seguir escribiendo, el sueño se abre entre el Santa Teresa Cola que me estoy enjaretando. Aunque me da que voy a tardar bastante en dormirme.
Algo se ha marchitado en mi estómago. Esto de vivir es bastante mierdoso, sigo transitando por aquí porque realmente no se me ocurre nada mejor que hacer, trato de engancharme a cualquier cosa que me permita distraerme y no pensar, pero aun así hay veces que...
Las canciones que aparecerán en el apartado correspondiente hasta la semana que viene van por esta noche. Sólo me queda esperar. Veremos en qué termina todo. Esperaré...
Y por supuesto, siempre hay que pensar que todo empieza hoy.
Besos monroesenses.
jueves, 31 de enero de 2008
Pasión
Hay dos cosas que me gustan sobremanera y las cuáles no las he abordado todavía en este blog. Curioso, ¿no? La gente suele hablar más de aquello que le gusta y ama que de lo que no. Mis dos pasiones son el foot-ball y el cine.
Quizá por eso, porque son materias que amo prefería no introducirlas en el blog de cualquier modo, especialmente el foot-ball. Últimamente ya me picaba demasiado, tenía que dar rienda suelta cuanto antes a mi pasión futbolera pero no sabía cómo empezar, o mejor dicho, lo sabía pero no encontraba las palabras para todo lo que quería contar.
Hete aquí, que buceando en los archivos sonoros de El Larguero me encuentro con lo que el palurdo del director ha llamado la Historia Sagrada del Fútbol. Todos los jueves José Antonio Martín Otín, Petón, cuenta una bonita historia sobre alguien ligado a este hermoso y bello juego. A veces son personajes desconocidos, otras no tanto, otras auténticos mitos. Lo que cuenta Petón es fantástico en sí mismo pero además da gusto escucharlo por su voz y por la pasión que pone al hacerlo. El director del programa, aunque palurdo, copioncete y un montón más de cosillas que no me gustan, no es tonto y ha decidido (aunque a lo mejor esto no lo ha decidido él) guardar las intervenciones de Petón en la página de su programa (no es para menos) a donde podéis acceder desde el hipervínculo anterior.
Conozco (no personalmente) a Petón desde una noche del año 2004. Llegaba a casa después de currar un viernes (01hoo aprox.) y puse la radio, como casi siempre estaba sintonizada Radio Marca (ahora la llamo Radio Maraca). Escuché una canción rara por el estilo, la hora y demás y pensé que había movido el dial y que aquello no era Radio Marca, total, intenté sintonizarla y nada, no daba con la dichosa emisora. Lo dejé donde la canción rara y apagué la radio. Volví a encenderla minutos más tarde y otra canción extraña. Además de repente empezaron a hablar unos tipos diciendo lo que a mí me parecieron incoherencias y la volví a apagar añorando información deportiva.
Una semana, o varias más tarde, otro viernes después de regresar del trabajo, cansado, volví a encender la radio esperándome algo que tuviese que ver con deporte y apareció la voz cautivadora de un tipo que contaba la historia de un jugador del Atlético de Madrid de los años 50, del cuál no recuerdo ahora el nombre, que estuvo enamorado de Lola Flores, una historia que yo mismo sabía porque la había escuchado tiempo atrás. Una vez que terminó con la narración dio paso a una canción, ésta si que no la recuerdo para nada, pero tenía que ver con el foot-ball. Seguí atento el programa, después habló un locutor joven, reconocí la voz de quien la semana o semanas atrás me hizo apagar la radio pero esta vez no la apagué, al contrario, me estaba encantando lo que escuchaba.
Más adelante me enteré de que aquello era un programa llamado El fútbol tiene música (en el hipervínculo están todas las emisiones del programa desde el 101204 hasta el final de su emisión 270506 salvo un especial del reencuentro que hicieron en 2007) que intentaba y conseguía conjuntar el foot-ball y la música. El tipo de la voz cautivadora que contaba historias era el mencionado Petón y el jovenzuelo un tal José Núñez, hermano del por entonces jugador del Real Madrid, después del Liverpool (con el que ganó la copa de Europa) y en la actualidad en el Celta, Antonio Núñez. Aquello fue creciendo, yo me tragué un montón de programas y se creó una gran familia, de la cual en un momento dado me desligué cuando vi que había crecido demasiado.
Todo esto, si habéis llegado aquí queridos lectores, no ha sido más que un paréntesis para explicaros desde cuándo conozco al tal Petón. En la actualida,para ahondar algo más en su figura, además de la colaboración en El Larguero, lleva una agencia de representación de jugadores (Bahía), comenta partidos en Carrusel deportivo de la susodicha cadena Ser, es tertuliano en Radio Maraca, está escribiendo un libro sobre Pepín Bello (tiene otro sobre José Antonio Primo de Rivera), es medio propietario o entero del Huesca y seguro que un montón de cosas más porque tiene pinta de ser hiperactivo.
A lo que iba, el foot-ball y cuál sería la mejor manera de incorporarlo al blog. Como os decía arriba no encontraba las palabras adecuadas, épicas, contundentes para abordar el tema pero, tras encontrarme con Petón en El Larguero, ya las tengo, de hecho las pone él, porque he decidido que la mejor manera de bautizar tan glorioso juego en mi menos glorioso blog sea con una de sus múltiples historietas. Así que aquí la tenéis:
La he retirado porque cargaba un poquito que se lanzase cada vez que se abría la página.
De nuevo, gracias, Petón.
Número 14, presente.
Quizá por eso, porque son materias que amo prefería no introducirlas en el blog de cualquier modo, especialmente el foot-ball. Últimamente ya me picaba demasiado, tenía que dar rienda suelta cuanto antes a mi pasión futbolera pero no sabía cómo empezar, o mejor dicho, lo sabía pero no encontraba las palabras para todo lo que quería contar.
Hete aquí, que buceando en los archivos sonoros de El Larguero me encuentro con lo que el palurdo del director ha llamado la Historia Sagrada del Fútbol. Todos los jueves José Antonio Martín Otín, Petón, cuenta una bonita historia sobre alguien ligado a este hermoso y bello juego. A veces son personajes desconocidos, otras no tanto, otras auténticos mitos. Lo que cuenta Petón es fantástico en sí mismo pero además da gusto escucharlo por su voz y por la pasión que pone al hacerlo. El director del programa, aunque palurdo, copioncete y un montón más de cosillas que no me gustan, no es tonto y ha decidido (aunque a lo mejor esto no lo ha decidido él) guardar las intervenciones de Petón en la página de su programa (no es para menos) a donde podéis acceder desde el hipervínculo anterior.
Conozco (no personalmente) a Petón desde una noche del año 2004. Llegaba a casa después de currar un viernes (01hoo aprox.) y puse la radio, como casi siempre estaba sintonizada Radio Marca (ahora la llamo Radio Maraca). Escuché una canción rara por el estilo, la hora y demás y pensé que había movido el dial y que aquello no era Radio Marca, total, intenté sintonizarla y nada, no daba con la dichosa emisora. Lo dejé donde la canción rara y apagué la radio. Volví a encenderla minutos más tarde y otra canción extraña. Además de repente empezaron a hablar unos tipos diciendo lo que a mí me parecieron incoherencias y la volví a apagar añorando información deportiva.
Una semana, o varias más tarde, otro viernes después de regresar del trabajo, cansado, volví a encender la radio esperándome algo que tuviese que ver con deporte y apareció la voz cautivadora de un tipo que contaba la historia de un jugador del Atlético de Madrid de los años 50, del cuál no recuerdo ahora el nombre, que estuvo enamorado de Lola Flores, una historia que yo mismo sabía porque la había escuchado tiempo atrás. Una vez que terminó con la narración dio paso a una canción, ésta si que no la recuerdo para nada, pero tenía que ver con el foot-ball. Seguí atento el programa, después habló un locutor joven, reconocí la voz de quien la semana o semanas atrás me hizo apagar la radio pero esta vez no la apagué, al contrario, me estaba encantando lo que escuchaba.
Más adelante me enteré de que aquello era un programa llamado El fútbol tiene música (en el hipervínculo están todas las emisiones del programa desde el 101204 hasta el final de su emisión 270506 salvo un especial del reencuentro que hicieron en 2007) que intentaba y conseguía conjuntar el foot-ball y la música. El tipo de la voz cautivadora que contaba historias era el mencionado Petón y el jovenzuelo un tal José Núñez, hermano del por entonces jugador del Real Madrid, después del Liverpool (con el que ganó la copa de Europa) y en la actualidad en el Celta, Antonio Núñez. Aquello fue creciendo, yo me tragué un montón de programas y se creó una gran familia, de la cual en un momento dado me desligué cuando vi que había crecido demasiado.
Todo esto, si habéis llegado aquí queridos lectores, no ha sido más que un paréntesis para explicaros desde cuándo conozco al tal Petón. En la actualida,para ahondar algo más en su figura, además de la colaboración en El Larguero, lleva una agencia de representación de jugadores (Bahía), comenta partidos en Carrusel deportivo de la susodicha cadena Ser, es tertuliano en Radio Maraca, está escribiendo un libro sobre Pepín Bello (tiene otro sobre José Antonio Primo de Rivera), es medio propietario o entero del Huesca y seguro que un montón de cosas más porque tiene pinta de ser hiperactivo.
A lo que iba, el foot-ball y cuál sería la mejor manera de incorporarlo al blog. Como os decía arriba no encontraba las palabras adecuadas, épicas, contundentes para abordar el tema pero, tras encontrarme con Petón en El Larguero, ya las tengo, de hecho las pone él, porque he decidido que la mejor manera de bautizar tan glorioso juego en mi menos glorioso blog sea con una de sus múltiples historietas. Así que aquí la tenéis:
La he retirado porque cargaba un poquito que se lanzase cada vez que se abría la página.
De nuevo, gracias, Petón.
Número 14, presente.
martes, 29 de enero de 2008
Cuarenta castañas
Ésas son las que tiene el heredero de la familia Mongo. Para saber qué opino de todos esos cumpleaños y la cobertura informativa sirva como ejemplo lo que hay escrito un poco más abajo acerca del padre.
Hoy mi preocupación, por llamarla de algún modo, es otra. Yo he crecido a la par del tipo éste. No tengo su edad pero empiezo a acercarme peligrosamente. Recuerdo que hizo el C.O.U. (en Canadá, claro) que luego estudió (es un decir, supongo) en la Autónoma, un "master" en Georgetown (donde todo sea dicho, tiene pinta de que se hinchó a follar), sus novietas. Todo demasiado cerca temporalmente de las vicisitudes de la mía. O sea que en cierto modo él iba siendo una especie de preámbulo de lo que le me iba esperando a mí (de esto me he dado cuenta ahora con esto de los cuarenta). Eso sí, todo lo mío más humilde que lo de él, que lo de Georgetown y la noruega, ya me hubiera gustado para mí, ya.
Todos los años cuando llega la fecha del cumple de este taruguín me acuerdo de unos, digamos, amigos de mis padres, un poco paletoides, que se ufanaban de que su hijo había nacido el misma año que el heredero Mongo, y tan contentos. Hay que ser palurdo. Y, obviamente, en una fecha tan señalada como la de los cuarenta, pues me acordé y dije, tengo que escribir algo.
Y eso estoy haciendo, quería dar un poco de caña pero desde el día que me enteré del tema hasta hoy que me he puesto a escribir he visto que tengo los cuarenta a la vuelta de la esquina y que mi vida no la tengo ni medio resuelta económicamente (por no decir que ahora mismo sobrevivo gracias a la caridad), que no me dedico a nada (cosa que tampoco está mal), que no he aprovechado mis múltiples talentos para dedicarme a algo que me guste, que es un bonito desastre, que cuando pensaba que se estabilizaba por alguna parte me vuelvo a meter en mil charcos, que el cuerpo me duele a todas horas porque trasnocho como ha tiempo que no practicaba, que más o menos a la gente que pulula a mi alrededor se le va cuadrando la vida y aquí uno, al contrario, se le descuadra todo cuando más cerca atisbaba la tranquilidad. Pues si ha de ser así, si he de seguir como una puta montaña rusa, adelante, caos, apodérate definitivamente de mí y dame bien por el culo.
Besos.
Hoy mi preocupación, por llamarla de algún modo, es otra. Yo he crecido a la par del tipo éste. No tengo su edad pero empiezo a acercarme peligrosamente. Recuerdo que hizo el C.O.U. (en Canadá, claro) que luego estudió (es un decir, supongo) en la Autónoma, un "master" en Georgetown (donde todo sea dicho, tiene pinta de que se hinchó a follar), sus novietas. Todo demasiado cerca temporalmente de las vicisitudes de la mía. O sea que en cierto modo él iba siendo una especie de preámbulo de lo que le me iba esperando a mí (de esto me he dado cuenta ahora con esto de los cuarenta). Eso sí, todo lo mío más humilde que lo de él, que lo de Georgetown y la noruega, ya me hubiera gustado para mí, ya.
Todos los años cuando llega la fecha del cumple de este taruguín me acuerdo de unos, digamos, amigos de mis padres, un poco paletoides, que se ufanaban de que su hijo había nacido el misma año que el heredero Mongo, y tan contentos. Hay que ser palurdo. Y, obviamente, en una fecha tan señalada como la de los cuarenta, pues me acordé y dije, tengo que escribir algo.
Y eso estoy haciendo, quería dar un poco de caña pero desde el día que me enteré del tema hasta hoy que me he puesto a escribir he visto que tengo los cuarenta a la vuelta de la esquina y que mi vida no la tengo ni medio resuelta económicamente (por no decir que ahora mismo sobrevivo gracias a la caridad), que no me dedico a nada (cosa que tampoco está mal), que no he aprovechado mis múltiples talentos para dedicarme a algo que me guste, que es un bonito desastre, que cuando pensaba que se estabilizaba por alguna parte me vuelvo a meter en mil charcos, que el cuerpo me duele a todas horas porque trasnocho como ha tiempo que no practicaba, que más o menos a la gente que pulula a mi alrededor se le va cuadrando la vida y aquí uno, al contrario, se le descuadra todo cuando más cerca atisbaba la tranquilidad. Pues si ha de ser así, si he de seguir como una puta montaña rusa, adelante, caos, apodérate definitivamente de mí y dame bien por el culo.
Besos.
domingo, 20 de enero de 2008
Eureka!
Hace unos días me comentó que nunca había puntuado en el uno contra uno tradicional. Para alguien a quien intuía con tiempo en el juego me dejó sorprendido. Pasaron los días y en la última ocasión le volví a preguntar: "¿Nunca, en serio?", "Nunca". Unas horas después en pleno partido se echó a reír de golpe y porrazo y dejó de jugar. Trece años después de comenzar su carrera lo consiguió. De nada.
miércoles, 9 de enero de 2008
Anniversaire royal
He asistido anonadado, o mejor dicho, acojonado, al despliegue que nuestra querida TVE ha organizado con motivo del septuagésimo cumpleaños del patriarca de la familia Mongo. Está claro que después del "¿por qué no te callas?" era más necesario que nunca hacer un buen lavado de imagen del ínclito sujeto y su puñetera familia.
Pues, ¿para qué están la TVE y nuestros impuestos? Para hacer el ganso y hala, vamos a montarle al majadero un coro de pelotas y como eran setenta años, pues setenta pelotas y majaderos le graban un bonito mensaje de felicitación. Estos mensajes se emitieron indistintamente entre programas en los días previos y el propio del dichoso cumpleaños.
Hasta aquí, ya os digo, acojonado perdido. Mira que no suelo ver TVE pero coño, se me ocurre justo hacerlo esos días más veces que en todo el puto año. Imaginaos la recua de personalidades que aparecían por ahí, no vi demasiados, pero que recuerde: Mariano Rajoy, no me quedé con las sandeces que soltaba porque suelo desconectar cada vez que lo veo, por cierto, es tan inútil que era con diferencia al que más se le notaba que leía el "telepronter" porque movía esos ojillos de ratón que tiene de un lado a otro rápidamente y con poco recorrido; obviamente ZP, el cargo obliga y no se lo tendré demasiado en cuenta; unos viejunos con gafas y muchos libros a sus espaldas que tenían pinta de catedráticos, escritores o presidentes de alguna academia. Hasta aquí, previsible.
Luego había otros que bueno, no los esperaba del todo pero eran posibles: Fernando Alonso, qué pelota el tío; Severiano Ballesteros, otro que tal y mira que éste siempre me ha caído bien; creo recordar algún deportista más no tan conocido como los anteriores, pero cuando se me pusieron los pelos como escarpias, los del culo, digo, fue cuando de repente aparece... ¡¡Carmen Maura!! La musa de Almadraba y toda la Movida de los cojones en plan medio putón acaramelado felicitando al Mongo mayor. ¡¡Acojonante!! Me viene a la mente y me da un paralís de la impresión.
Pero, amigos, o no, el sumún (empecé a pensar que se me había resbalado algo extraño dentro de la cazuela) fue al ver en mi preciosa LCD Samsung tan plana, tan negra, tan preciosa ella a ¡¡Imanol Arias!! Joder, que éste no se casaba con nadie, tú no, tío, no serás capaz. Con su bigote de "Cuéntame". Pero lo mejor vino cuando empezó a hablar y dijo algo así como: Majestad, en nombre mío y de toda la familia Alcántara le queremos desear... blablabla, ¿en nombre de quién?, ¿de la familia qué?, ¡no era Imanol Arias, actor, el que felicitaba al patriarca, sino un personaje de una serie! Pero, ¡qué fuerte!, ¡qué cojones fuerte, "fuertísimo"! Y lo es por dos razones diferentes y excluyentes:
1. Hay alguien tan sumamente estúpido en TVE o donde sea que decidió que los Alcántara con su tirón popular serían un puntazo ofreciendo su propia felicitación al mencionado sujeto. Un tipo así seguro que además cobra una pasta por ideas tan brillantes. Esto es fuerte, pero España está llena de tontolabas, ya estamos acostumbrados.
2. Imanol Arias es un cachondo (dato contrastado), trabaja en TVE, le ponen en el compromiso de que tiene que grabar un mensajito y para evitar ser él quien quede como un puñetero pelota monárquico, cosa que intuyo que no es, se le ocurre la maquiavélica idea de que sea el puto Antonio, Antoñito Alcántara quien desee el feliz cumpleaños, con lo cuál puede seguir siendo un rojeras republicano. Además el mensaje queda tan ridículo que parece que se está descojonando del Mongo, de TVE y de toda la peña. Si es así, olé tus huevos. Esto, por cierto, me retrotrae al primer punto: en TVE hay gente estúpida que acepta este tipo de propuestas y se las meten dobladas. O bien, hay demasiado republicano cachondo en el Ente, como lo llaman los catetos.
Sabéis, ¿no?: piensa mal y acertarás.
Pues, ¿para qué están la TVE y nuestros impuestos? Para hacer el ganso y hala, vamos a montarle al majadero un coro de pelotas y como eran setenta años, pues setenta pelotas y majaderos le graban un bonito mensaje de felicitación. Estos mensajes se emitieron indistintamente entre programas en los días previos y el propio del dichoso cumpleaños.
Hasta aquí, ya os digo, acojonado perdido. Mira que no suelo ver TVE pero coño, se me ocurre justo hacerlo esos días más veces que en todo el puto año. Imaginaos la recua de personalidades que aparecían por ahí, no vi demasiados, pero que recuerde: Mariano Rajoy, no me quedé con las sandeces que soltaba porque suelo desconectar cada vez que lo veo, por cierto, es tan inútil que era con diferencia al que más se le notaba que leía el "telepronter" porque movía esos ojillos de ratón que tiene de un lado a otro rápidamente y con poco recorrido; obviamente ZP, el cargo obliga y no se lo tendré demasiado en cuenta; unos viejunos con gafas y muchos libros a sus espaldas que tenían pinta de catedráticos, escritores o presidentes de alguna academia. Hasta aquí, previsible.
Luego había otros que bueno, no los esperaba del todo pero eran posibles: Fernando Alonso, qué pelota el tío; Severiano Ballesteros, otro que tal y mira que éste siempre me ha caído bien; creo recordar algún deportista más no tan conocido como los anteriores, pero cuando se me pusieron los pelos como escarpias, los del culo, digo, fue cuando de repente aparece... ¡¡Carmen Maura!! La musa de Almadraba y toda la Movida de los cojones en plan medio putón acaramelado felicitando al Mongo mayor. ¡¡Acojonante!! Me viene a la mente y me da un paralís de la impresión.
Pero, amigos, o no, el sumún (empecé a pensar que se me había resbalado algo extraño dentro de la cazuela) fue al ver en mi preciosa LCD Samsung tan plana, tan negra, tan preciosa ella a ¡¡Imanol Arias!! Joder, que éste no se casaba con nadie, tú no, tío, no serás capaz. Con su bigote de "Cuéntame". Pero lo mejor vino cuando empezó a hablar y dijo algo así como: Majestad, en nombre mío y de toda la familia Alcántara le queremos desear... blablabla, ¿en nombre de quién?, ¿de la familia qué?, ¡no era Imanol Arias, actor, el que felicitaba al patriarca, sino un personaje de una serie! Pero, ¡qué fuerte!, ¡qué cojones fuerte, "fuertísimo"! Y lo es por dos razones diferentes y excluyentes:
1. Hay alguien tan sumamente estúpido en TVE o donde sea que decidió que los Alcántara con su tirón popular serían un puntazo ofreciendo su propia felicitación al mencionado sujeto. Un tipo así seguro que además cobra una pasta por ideas tan brillantes. Esto es fuerte, pero España está llena de tontolabas, ya estamos acostumbrados.
2. Imanol Arias es un cachondo (dato contrastado), trabaja en TVE, le ponen en el compromiso de que tiene que grabar un mensajito y para evitar ser él quien quede como un puñetero pelota monárquico, cosa que intuyo que no es, se le ocurre la maquiavélica idea de que sea el puto Antonio, Antoñito Alcántara quien desee el feliz cumpleaños, con lo cuál puede seguir siendo un rojeras republicano. Además el mensaje queda tan ridículo que parece que se está descojonando del Mongo, de TVE y de toda la peña. Si es así, olé tus huevos. Esto, por cierto, me retrotrae al primer punto: en TVE hay gente estúpida que acepta este tipo de propuestas y se las meten dobladas. O bien, hay demasiado republicano cachondo en el Ente, como lo llaman los catetos.
Sabéis, ¿no?: piensa mal y acertarás.
miércoles, 2 de enero de 2008
Año nuevo, vicios viejos
El otro día le comentaba a... llamémosla Elle, que la división del tiempo es algo irreal, algo que los humanos nos hemos autoimpuesto para poder contarlo y que nos sirva de referencia. Que no por pasar de año nos tiene que ir mejor, o peor, o tiene que haber cambios significativos. Nos irá bien o mal independientemente del año que sea. Supongo que habrá gente que piense que para ellos desde que nacieron todo es lo mismo: mierda. ¿Qué les dices, que el próximo año será mejor? Ya sabes la respuesta.
He perdido la cuenta de los 2 de enero que se me sigue yendo la cabeza por los excesos de Nochevieja. Porque si estás jodido el día 1 es lógico, pero el 2... Los viejos vicios. Me duele todo.
He perdido la cuenta de los 2 de enero que se me sigue yendo la cabeza por los excesos de Nochevieja. Porque si estás jodido el día 1 es lógico, pero el 2... Los viejos vicios. Me duele todo.
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