Lista para Saint-Denis

El próximo miércoles jugamos en el estadio de Saint-Denis contra Gabacholandia un amistoso de preparación para el Mundial, obviamente. Hoy el charro ha dado los veintitrés convocados que son los que siguen:

Iker, Reina, Diego López.

Ramos, Arbeloa, Capdevila, Albiol, Piqué, Puyol, Marchena.

Busquets, Senna, Alonso, Cesc, Xavi, Iniesta, Silva, Mata, Navas.

Torres, Villa, Güiza, Negredo.

Son los mismos que anticipé en una entrada anterior como casi definitivos para ir a Sudáfrica. En ella realicé una acotación opinando acerca de las dudas del salmantino sobre tres de los jugadores convocados.

Las dudas que veía en el seleccionador eran Marchena, Navas y Negredo:

Según deduje de una entrevista que le hicieron hace poco Marchena va seguro porque le sirve también para el medio campo en un momento dado.

El problema de Navas para no llevarlo era el psicológico porque como jugador es extraordinario y no hay muchos como él en todo el Mundo. Parece que el problema está solucionado, así que va también.

Y en último lugar Negredo. Pensaba que según están ahora de forma él y Llorente iba a ir éste, pero no. Ha dicho Del Bosque en la presentación de la convocatoria que miran al largo plazo, no tanto al momento puntual de un par de partidos, aunque la referencia era general, no exclusiva de este puesto. Conclusión: Tengo la impresión de que Negredo le pasó por la izquierda a Llorente en el partido de Bosnia y otro que hubo de clasificación en la misma semana y, le va a costar recuperar el puesto. Además de la posible duda entre estos dos jugadores, yo creo que se está planteando incluso llevar para esta plaza un centrocampista de banda.

Madrid ist Bremen

Una extraña idea rondaba mi cabeza las últimas semanas: no estamos en Madrid, sino en otra parte de Europa y no nos hemos dado cuenta. Con la tregua que nos dio este invierno poderoso a principios de la semana pasada abandoné la que, en principio, parecía una peregrina (según la acepción número cinco del DRAE: Extraña, especial, rara o pocas veces vista) idea, pero tras el recrudecimiento del asunto estos últimos días ya no tenía dudas: esto no es Madrid, es Helsinki.

Claro, que pensándolo bien, en Helsinki nieva todo el invierno sin parar y no se acercan a 0ºC en tres meses. ¿Entonces dónde coño estamos? Porque en Madrid, ni de coña. Y si es así, ¿por qué parece esto Madrid?

Vayamos por partes, como dijo la actriz porno. Dado que la opción de Helsinki la descarté en cuanto pensé en ello seriamente me asaltó la idea de que quizá estábamos en algún punto de la Europa septentrional pero en un paralelo inferior al de la capital finlandesa. ¿Copenaghue, quizá? Miré las temperaturas de los últimos días allí y también si llovía o nevaba. Más frío que aquí y más precipitaciones, además del cielo cubierto constantemente. Un poco más abajo, Frankfurt, tampoco cuadraba con lo que viví esos días. Y, mira por dónde me dio por mirar Bremen, no sé todavía por qué, dado que está más al norte que la ciudad del Main y por tanto esperaba temperaturas más bajas.

Al principio asistí perplejo a la coincidencia de clima de la semana en cuestión, luego descubrí que sus temperaturas y precipitaciones durante este invierno han sido calcadas a lo que yo, suponiendo que estaba en Madrid, llevo viendo desde noviembre. La conclusión, obvia, estamos en Bremen. Estamos, no estoy, estas cosas no van y le ocurren a una sola persona, aunque sea por pura estadística, ¿no?

Una vez solventado tal enigma me dediqué a pensar por qué tenemos la sensación de seguir en Madrid, de por qué vemos las torres Kio, Atocha o el Manzanares, el campo, no el río y todo lo demás como si de verdad estuviésemos en el Foro.

Parto de que, obviamente, somos nosotros las personas las trasladadas, porque a nadie se le ocurre que han cambiado de lugar una ciudad entera con todos los edificios, fuentes, estatuas, parques, autobuses, metro, etc., algo de locos y, ¿dónde estaría Bremen en ese caso, en el sitio de Madrid? No, por el clima, no es de allí. O igual la han puesto en otra parte, no, no cuadra.

Se me ocurren, pues, dos teorías:

1. Arranca de otra que me relataba un colega días atrás: el mundo se terminó hace cinco años pero todavía no nos hemos dado cuenta. Si esto es así, está claro que es más sencillo que nos hayan llevado a todos a Bremen y aún no nos hemos enterado.

2. La que yo pensaba, antes de reparar en lo del párrafo precedente, es que por algún método que desconozco alguien o algo o lo que sea nos trasladó a Bremen sin que nos enterásemos y por medio de otra historia rara que también ignoro se nos hace ver y sentir Bremen como si fuera Madrid, lógico.

La lista del charro

Hace unos días, al hilo de un comentario que escuché en la radio, me dio por pensar qué lista llevará Del Bosque a Sudáfrica. Obviamente todo dependerá del momento de forma en que lleguen algunos jugadores de los que no son fijos.

Creo, por lo visto hasta ahora, que llevará tres porteros (de perogrullo), siete defensas, un par de ellos, mínimo, que puedan jugar tanto de central como de lateral, nueve centrocampistas y cuatro delanteros.

A día de hoy la lista en la que creo que piensa Del Bosque sería la que sigue después. La interrogación indica los jugadores sobre los que creo que duda:

Iker, Reina, Diego López.

Ramos, Arbeloa, Capdevila, Albiol, Piqué, Puyol, Marchena?

Busquets, Senna, Alonso, Cesc, Xavi, Iniesta, Silva, Mata, Navas?

Torres, Villa, Güiza, Negredo?

Creo que Marchena no le convence del todo pero no ve otro mejor que llevar y en un momento determinado lo puede poner en el medio campo en caso de necesidad.

A Busquets y Senna los considera imprescindibles, pero lo de Senna depende de si se recupera totalmente de la lesión y alcanza su nivel de juego anterior.

Si Navas puede ir por sus problemas de ansiedad, está claro que va porque está que se sale y Del Bosque quiere tener alguien que pueda dar otras opciones al juego y pegarse a la banda, sobre todo si los partidos se atascan.

Y Negredo se lo va a tener que jugar con Llorente, o bien, a lo mejor termina metiendo otro extremo y dejando al cuarto delantero en casa.

Pero si tengo que apostar, lo hago por la lista anterior.

La mía, por el momento de forma en que están ahora mismo es ésta:

Iker, Valdés, Palop.

Ramos, Arbeloa, Albiol, Piqué, Puyol, Capdevila, Marchena.

Busquets, Senna, Alonso, Xavi, Iniesta, Cesc, Silva, Mata, Navas, Pedro.

Torres, Villa, Güiza.

Eléctrico e intenso

En pocas ocasiones somos plenamente conscientes de asistir a un momento o acontecimiento histórico o, cuanto menos, realmente importante. Más aún si dicha importancia atañe al resto del Planeta. Pues tal cosa viví ayer, quién lo diría, viendo la tele. En una pausa publicitaria contemplé cómo Renault anuncia que apuesta por el coche eléctrico, desde ¡YA! Me pareció increíble, más cuando el anuncio no lo descubre hasta el final, porque habla de avances, ecología y mandangas similares que hoy día ves en cualquier publicidad de vehículos y, me dejó impactado. Precisamente, me dejó con la sensación de haber asistido a algo histórico de verdad.

En otro orden de cosas, ayer también, fue un aniversario histórico, siento la redundancia pero no encuentro mejor palabra para calificarlo, el noveno, concretamente, de mi llegada a la villa de Madrid. Reflexionando sobre ello me dio por echar la vista atrás, y, ¡joder!, me percaté claramente de lo intensos que han sido estos nueve años; diría que equivalen a dieciocho o veinte de los anteriores o de la vida de casi cualquier otra persona. ¡Que siga la juerga! O no.

Otro año más, otro año menos

Ya hemos llegado a 2010. Para alguien a quien el hecho de haber cambiado un número de año por otro no le resulta más especial que pasar de lunes a martes, de las cinco y veinte a las cinco y veintiuno o cambiar de autobús (esto suele ser más trascendente), por cierto, qué manía tan estúpida tenemos los humanos de ir etiquetando todo con números y palabras (estilos musicales, por ejemplo), no debería representar absolutamente nada tal cambio.

Pero, fíjense por dónde, en este caso sí que me afecta; no el cambio del numerito en sí, sino lo que conlleva: el principio del fin de la espera, la activación irrevocable de las ilusiones, la ineludible cercanía de la meta. Ya era hora, ¡estamos en año de Mundial! ¡Y somos favoritos de verdad por primera vez desde que vivo! ¡Oeoeoeoeoeooeoeoeoe!

Se hace larga la travesía que va de un Mundial a otro, la Eurocopa ayuda con su parada a mitad de trayecto, pero es demasiado camino. No obstante, aun con lo vasta que es la espera recuerdo muy bien bastantes cosas del último, el de Alemania cabezazo de Zizou aparte, sí Zizou, del que se decía en la prensa amarilla española que estaba viejo y lo íbamos a mandar a casa; también del anterior, el de Japón y Corea más allá del peinado de Ronaldo (el maravilloso gordo, no Cristiano) o la triste actuación de España que no pudo eliminar a unos hombrecillos corredores, aunque estuviesen Al Ghandur y sus jueces de línea de por medio, pero de éste tengo menos información almacenada porque tampoco vi demasiado (se aliaron mi trabajo de entonces, cierto desorden en mi vida y la patética Antena 3); recuerdo nítidamente el de Francia, maldita Nigeria, precioso París, por supuesto el de Estados Unidos, regreso de Baresi para jugar la final, el golazo de Gica, y el trinomio Sandor Puhl+Tassotti+Roberto Baggio (grande Baggio, grande).

Si siguiera echando la vista aún más atrás me daría cuenta de que también recuerdo Italia '90, el peor que he visto nunca y de donde pocas historias merecen la pena rescatar, porque lo de Michel tuvo guasa, ¿y el penalti de la final? México '86, ¡qué gozada!, el gol de Michel, el penalty de Eloy, ¡puta mierda!, pero sobre todo, ¡Diego, Diego! La memoria me alcanza solo hasta el nuestro, el del año 82 con la policía vestida de marrón, todo llevaba la imagen de Naranjito pero lo mejor era la serie que repasaba la Historia de las anteriores ediciones (sería un regalo estupendo si alguien pretendiese hacerme alguno), el empate a uno contra Honduras, Zico, Sócrates, Eder..., la cadera de Schumacher impactando contra la cabeza de Battiston, Rossi, Paolo Rossi y también, por qué no, el viejo Sandro Pertini.

Hasta ahí llegan mis recuerdos de lo que vi en su momento. Obviamente sé que en el 1978 Argentina ganó su Mundial con un estelar Mario Kempes, aunque comprasen el partido contra Perú, pero eso lo sé porque lo vi tiempo después en programas de televisión. Un amigo de mi misma edad sí que se acuerda de esa edición. Fue su primer Mundial de verdad porque para el de la RFA ya habíamos nacido pero va a ser que no recordamos nada.

Sin pretenderlo de entrada he hecho una especie de repaso nostálgico. Aunque ya sabía lo importante que es un Mundial escribiendo los anteriores párrafos he sido más consciente aún porque me he dado cuenta de la cantidad ingente de recuerdos que guardo de ellos, recuerdos nítidos, inequívocos. Solo se recuerdan así los acontecimientos que van marcando nuestras vidas o, al menos, los que consideramos importantes y, sí, para mi un Mundial lo es. ¡Joder!, me emociono y todo, claro que tengo todavía una ligera resaca de M (no de Mundial) cuestión que seguro ayuda a que me afloren este tipo de sentimientos.

Sobra decir que daré un poquito la lata por aquí con esto que se avecina.

Hordas futboleras, ¡¡enhorabuena!!

Domingo latinero

Tonto, bobo, sordo y gordo además de Paco y yo hemos compartido toda la tarde y bastante parte de la noche. Al final lo único que hemos sacado en claro se reduce a:

1. Tenemos que contar nuestro encuentro cada uno a su manera y publicarlo en su respectivo blog. Para los no avispados (en el supuesto de que alguno, que no lo creo, se cuele por aquí) es lo que estoy haciendo con estas líneas, que no rayas.

2. España no ganará el puto Mundial de los cojones que más a huevo hemos tenido por no respetar el uniforme tradicional y jugar con medias rojas (parecemos el Numancia) en lugar de las negras de toda la vida de Dios (en el supuesto de que exista).

3. Tonto, bobo, sordo y gordo no han asistido a la conversación del punto anterior. Lo comento pq seguro que le dan vueltas al asunto.

4. Más vale pájaro en mano que ciento volando.

5. Por el culo te la hinco.

6. Mi polla veréis.

7. Caga y vete.

8. Por el culo te la entocho.

9. ¡Pang!

10. ¡Herminiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

¡Puuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuf!

Por venir

Esta tarde inicio una nueva aventura que me ocupará los próximos nueve meses. Tras un año pasando los lunes al sol y con el football como única tarea que me vinculaba a un horario determinado vuelvo a someterme a la rutina impertinente de los menesteres reglados.

Ojalá que esta aventura vista con la perspectiva que da el tiempo no se quede tan sólo en algo aislado, sino que suponga el inicio de una etapa vital duradera, interesante, próspera y, ¿por qué no?, apasionante.

Acostumbrado, no obstante, a emprender extrañas (sobre todo para el resto) andaduras sin que los réditos de éstas pueda considerarlos como abundantes o claramente beneficiosos, de entrada no espero gran cosa pero sí, al menos, disfrutar como intento siempre de cada minuto empleado en llevar a cabo la particular empresa.

Y como recientemente ha dicho D10S: sigan mamando.

Curiosidades

Si pregunto cuál fue el primer equipo británico que ganó la Copa de Europa, ¿cuál diríais?... ¡Meeeec! Error. Celtic de Glasgow. Curioso, ¿verdad? El equipo escocés, además, fue el primer equipo no latino que conquistó el glorificador trofeo, se cumplía la duodécima edición, era 1967.

La estrella de aquel equipo que rompió la hegemonía meridional era un impresionante extremo pelirrojo llamado Jimmy Jinky Johnstone, elegido mejor jugador de la Historia del Celtic por los propios seguidores del club.



Contrariamente a la idea general que se tiene, la tradición del football escocés no es la del patadón y buscar la segunda jugada, como la inglesa, sino la del juego rápido de pase al pie o al espacio. El entrenador que cambia la historia del Liverpool y lo convierte en un equipo ganador es Bill Shankly, escocés que instituyó el passing game en la parroquia red y precursor absoluto de las Copas de Europa que cayeron en la ribera del Mersey con sus discípulos Bob Paisley y Joe Fagan como entrenadores. Paisley es el único que la ha conseguido tres veces (77, 78, 81).

El venerado Shankly dejó varias frases para la posteridad y una mítica para la Historia: "Football's not a matter of life and death. It's much more important than that". El football no es una cuestión de vida o muerte. Es mucho más importante que eso.

Jimmy Johnstone, el ídolo de Celtic Park, murió en 2006 víctima del "mal de Gehrig" (también conocido como ELA, Esclerosis Lateral Amiotrófica), enfermedad que en la actualidad mantiene totalmente inmovilizado en una cama a Stefano Borgonovo, ex-futbolista no muy conocido, del AC Milan campeón de Europa en 1990.

Aquel grupo dirigido por Arrigo Sacchi marcó un antes y un después en el football moderno. Hace poco oí decir a Butragueño que nunca en su vida ha visto tal superioridad táctica de un equipo sobre el contrario como la que ejercía aquella escuadra en casi todos sus partidos. Lo sabía de primera mano.

Llevamos un año asistiendo a otra superioridad patente de un equipo sobre los demás, en este caso ejecutada por el Barça de Guardiola. Curiosamente, Pep, ha sido el último en entrar en el selecto club de personas que han ganado la Copa de Europa como jugador y entrenador. Su predecesor había sido Frank Rijkaard que la consiguió jugando, casualmente, en aquella máquina exterminadora de Sacchi y, entrenando al FC Barcelona.

Los anteriores afortunados fueron: Carlo Ancelotti (otro del fabuloso Milan), Johan Cruyff, Giovanni Trapattoni y Miguel Muñoz, que fue el primero en conseguir tal logro, y el primero también en levantar la Copa como campeón puesto que era el capitán del Real Madrid en 1956.

Por cierto, Miguel Muñoz era nuestro seleccionador nacional aquella mágica noche del 21 de diciembre de 1983. Casualidad o no, en próximos días aterrizaré en las tierras del rival de entonces.

Gilipollas

Cada vez conozco más gente a la que le encanta su trabajo y no lo cambiarían por nada del mundo, sobre todo después de que me preguntan a qué me dedico y les suelto (no sé mentir en esos casos) que llevo un año sin currar y que me produce urticaria la mera idea de tener que hacerlo.

Embuste.
1. m. Mentira disfrazada con artificio.
2. m. pl. Baratijas, dijes y otras alhajas curiosas, pero de poco valor.

Si además les comento que recibo una paga del erario público y que me quedan unos cuantos meses más les empieza a cambiar el color del rostro y veladamente, o no tanto, dejan caer que soy un parásito que vive de lo que ellos pagan de impuestos (mentira cochina) por lo que cambia el tono amistoso con el que se dirigían a mí para pasar a uno menos amable. Suelen atacar con frases como: "¿No te aburres con tanto tiempo sin hacer nada?" o, "Yo no podría estar sin hacer nada, lo pasaría fatal".

Mezquino, a.
1. adj. Que escatima excesivamente en el gasto.
2. adj. Falto de nobleza de espíritu.
3. adj. Pequeño, diminuto.
4. adj. p. us. Pobre, necesitado, falto de lo necesario.
5. adj. desus. Desdichado, desgraciado, infeliz.
6. m. En la Edad Media, siervo de la gleba, de origen español, a diferencia del exarico, que era de origen moro.

Si a eso añado (lo hago sólo cuando me tocan los cojones) que suelo irme de España una vez al mes, o en su defecto me voy a alguna playa hispana o lugar de asueto sucede lo inevitable y tras pasar sus caras al rojo diabólico suelen evitar continuar conversando con quien escribe. Casualmente, o no, las personas que llegan a este estadio iracundo son siempre mujeres. Si pueden añaden que serían felices si se dedicasen a viajar en lugar de trabajar. ¿Pero no te gustaba tanto tu puto trabajo?

Envidia.
(Del latín, latino o latina invidĭa).
1. f. Tristeza o pesar del bien ajeno.
2. f. Emulación, deseo de algo que no se posee.
comerse alguien de ~.
1. loc. verb. coloq. Estar enteramente poseído de ella.

Es entonces cuando les insinúo que al menos tienen la suerte de que les guste su trabajo una barbaridad, cosa que a mí igual no me ocurre nunca. Ahí noto ya por su mirada que definitivamente les encantaría matarme.

No sólo por eso, pero ayuda, me estoy convirtiendo en un:

Antisocial.
1. adj. Contrario, opuesto a la sociedad, al orden social. Apl. a pers.

El gafe

Hasta donde yo sé nunca me he considerado gafe. Hoy me lo han echado en cara, me han dicho que YO soy el gafe. No le he dado demasiada importancia pero ahora que lo pienso...

Todo esto viene a colación del empate en casa que hemos sufrido. Digo lo de sufrido por el partido, porque ha sido de eso, de sufrir. He salido cabreado con el nuevo entrenador, en ningún momento hemos ido por el partido y el colmo ha sido adelantarnos en el primer minuto de la segunda parte y, hala, todos para atrás y a darle el balón al contrario. Claro, que la primera no ha sido muy diferente. Como dicen últimamente, la propuesta de este tipo no me gusta un pelo. En casa hay que salir a dominar y, ni de lejos lo hemos intentado. No tiene buena pinta la temporada. Ojalá me equivoque. De los ánimos de la afición, mejor ni hablo, ná de ná.

El caso es que cuando salíamos del campo le he comentado a Joaquín que llevo sin verlos ganar los últimos partidos a los que he ido, ahí me ha dicho lo del gafe. Lo había olvidado, pero ahora, de golpe me ha venido a la cabeza. ¡Joder!, es que no han ganado ni los que he visto por la tele. Hago memoria, poca me queda, pero salvo error hace más de una temporada larga que no veo una victoria nuestra. La pasada vi en vivo lo que sigue: empate en Vallecas, y en casa, empate contra el Elche, derrota contra el Rayo. Por televisión, a saber: empate en Alicante contra el Hércules y derrota en Castellón. ¿Me olvido de alguno? ¡Uf, sí!, victoria en el último minuto contra el Córdoba en casa, gol de Miku. No hacía tanto tiempo, uno de cinco, no soy yo, ¿no?