Campeones del Mundo

1. Iker Casillas Fernández.
2. Raúl Albiol Tortajada.
3. Gerard Piqué Bernabéu.
4. Carlos Marchena López.
5. Carles Puyol Saforcada.
6. Andrés Iniesta Luján.
7. David Villa Sánchez.
8. Xavier Hernández Creus.
9. Fernando Torres Sanz.
10. Francesc Fàbregas Soler.
11. Joan Capdevila Méndez.
12. Víctor Valdés Arribas.
13. Juan Manuel Mata García.
14. Xabier Alonso Olano.
15. Sergio Ramos García.
16. Sergio Busquets Burgos.
17. Álvaro Arbeloa Coca.
18. Pedro Rodríguez Ledesma.
19. Fernando Llorente Torres.
20. Javier Martínez Aguinaga.
21. David Jiménez Silva.
22. Jesús Navas González.
23. José Manuel Reina Páez.
Entrenador: Vicente del Bosque González.

Toda una vida

Restan apenas cuatro horas y media para que empiece el partido que llevo una vida deseando ver, el que hace unos años pensé que jamás se daría porque perdí la fe. Y como narraba en el post anterior no siento todo lo que debería sentir. Puede que sea porque la vida me ha ido haciendo un descreído, porque me ha ido arrancando la ilusión que tienen los niños, porque me he vuelto un amargado.

De todos modos llevo nervioso todo el día y hasta me he comprado una trompetilla. Me gustaría haber vivido todo esto hace diez años, estaría en una nube. Tengo que aprender a disfrutar del momento, como hacía antes, ¿lo conseguiré otra vez?

En todo caso, ojalá que ganemos. Somos mejores, pero esto es football (tópico aunque cierto).

Otra vez igual

Si echo la vista atrás hace dos años estaba con una sensación parecida a la que tengo ahora (este blog es prueba fehaciente de ello). Estoy contento por haber llegado a la final del Mundial pero no lo disfruto como llevo toda la vida pensando que lo haría. Lo mismo me pasaba en la Eurocopa. Casi que en aquel momento la sensación, incluso, era mejor que ahora porque allí no fuimos como favoritos y aquí sí.

Mejor no entro a diseccionar los porqués.

A ver si ganamos mañana. Sería la leche. Aunque, por otra parte, si hay lógica deberíamos hacerlo sobradamente.

Como diría Fernán-Gómez: ¡A la mierda!

Dos años ha

Es cierto que esta tarde tenemos una cinta ineludible (toma topicazo) con la Historia, en concreto con la que se escribe estos días en Sudáfrica. Pero no por ello hemos de olvidar que tal día como hoy, casi se me olvidaba, ganamos la Euro en el maravilloso Prater vienés.

Que la tensión de hoy no nos haga olvidar de qué manera fuimos campeones. Espero que los muchachos se acuerden de aquel día y pongan sobre el verde el mismo juego que en aquel glorioso campeonato.

¿Ganaremos el Mundial? ¡Qui lo sa!

A la contra

Pocas veces una noticia me ha dejado tan tocado. Además una que no conlleva un especial mal para nadie. Me enteré el día siguiente a que el Glorioso Patético de Madrid ganase la Europa League: Paco González había sido apartado de la dirección de Carrusel Deportivo.

Empecé a ser oyente suyo hace unos cinco o seis años como mucho. Al principio me parecía que eran una pandilla de tontolabas (venía de Súper), pero no sé muy bien por qué me fueron ganando, fui entrando en sus códigos, en su manera de hacer el programa hasta que me descubrí echándolos de menos los fines de semana que no había football. Había caído en sus redes.

Cualquier cosa que hacemos refleja nuestra personalidad. El Carrusel de Paquito me ganó porque era un programa ácrata, de cachondeo, optimista, nada serio, burro a veces, alegre, sin cortapisas, en definitiva, un desparrame, sobre todo La Primera Hora. Había ocasiones, no tan lejanas, cuando el sufrimiento me ahogaba, cuando no veía motivo alguno para seguir adelante que sólo encontraba mi tabla de salvación en esa Primera Hora de los sábados. Era un oasis en medio de la nada absoluta, los escuchaba, me daban un respiro, podía tirar una semana más.

Ahora se la han cargado. Porque los que vamos teniendo una edad sabemos que, aunque Paco González vaya a otra emisora, no volverá a ser lo mismo.

En esta sociedad no gusta lo distinto, el que va a la contra, el que no se deja arrastrar por la corriente, el que no es "políticamente correcto" (odio esta expresión que además no es española). Por mucho éxito que tengas siempre hay alguien esperando con un hacha para cortarte la cabeza. Triste pero cierto.

A menudo en los últimos días me viene a la cabeza una frase que el propio Paco González dijo sobre los numerosos detractores que sufre Juanma Lillo en la que aludía a que en este país tener ideas está perseguido.

Alguien no quiere que nos apartemos del rebaño. El diferente, por definición, es culpable.

Protoguión

36. EXT. CEMENTERIO DE LA ALMUDENA - DÍA

Charli y Silvestre (sin equipaje) frente a la tumba del padre de Silvestre. En ella se lee que murió en 1997. Silvestre más adelantado sumido en su dolor y pensamientos.

CHARLI
Lo visitaba siempre que podía pero nunca se acordaba de mí. Me encargué del entierro lo mejor que supe. Quería haberte avisado de su muerte de alguna manera pero no tenía dónde. El dinero que enviabas venía sin remitente, pero eso ya lo sabes. Una vez que empezaste a mandarlo siempre era más del necesario; con él pagué el entierro, el resto lo tienes metido en una cuenta por si volvías o te hacía falta. ¿Sabes cuánto hay? ¡Una pasta, colega! ¿De dónde lo sacabas?

SILVESTRE
De vender mi alma. Quiero que te lo quedes y no admito protestas. Si todo va bien voy a tener muchísimo más dentro de unas semanas.

CHARLI
No lo necesito.

SILVESTRE
¿Qué te he dicho? Nada de protestas.

(Pausa)

Gracias por haberte ocupado de él.

Charli se encoge de hombros.

Subtexto

Es uno de los conceptos más importantes, si me atengo al número de veces que lo he oído en los últimos meses y la relevancia que le dan las personas a las que se lo escucho, que debe asimilar un protoguionista.

Busco la palabra en el diccionario de la RAE, ¡maldición, no viene! ¿Acaso es una palabra vacía de contenido, un término sin significado, un mito, una entelequia? No puede ser, la escucho constantemente: subtexto, subtexto, subtexto.

Paro, medito, reflexiono, doyme cuenta: subtexto soy yo.

Ecuación: "Je t'aime... moi non plus" x 2 + cd = ¿subtexto?

Solución: Pues depende.

En clase

Vacas. Far West. Reloj. París. Montmartre. Un jinete que cabalga. Pistolero espera en mita de la calle. Más vacas. Otro reloj. Pintores en Montmartre. Ladrones de guante blanco. Una mujer tiene una cita, mientras espera, desespera. Otra baila con siete velos. Una cobra sale de un cesto al ritmo que le marca la flauta. Cuenta atrás. Mecanismo de una bomba. ¡Que paren el reloj!

Agotado de esperar el fin

Hace unos meses deseaba fervientemente que se acabara el mundo en 2012. En realidad quería que terminara enseguida pero como todo apunta a ese año era en lo que pensaba. Últimamente, no sé cuándo empezó a gestarse el cambio, he comprobado con cierto asombro que no tengo tan claro tal deseo, incluso, puede que haya desaparecido, al menos por el momento. Está bien porque ya me encontraba agotado de esperar el fin.

Todo tiene su parte negativa. Ahora que me vuelve a apetecer vivir algo más de tiempo, quizá por una extraña premonición de que va a estar bien lo que me espera, probablemente sea el fin del mundo en 2012 de verdad, más que nada por aquello de joderme.

Así es la vida, al menos la mía.

Peluquero

Todavía estoy perplejo. Ayer fui a la peluquería, una mixta con bastante personal, a que me cortasen el pelo. La última vez ya fui a la misma y aproveché para teñírmelo (esto lo explico porque después será necesario saberlo). Tras una breve espera vino a atenderme uno de los empleados. Le expliqué que lo quería corto y demás. Hasta aquí todo normal, lo que me dejó helado fue lo que vino a continuación.

Justo antes de empezar con el corte el peluquero me avisó de que tenía que cobrarme más del precio normal. Le pregunté que por qué y me vino a contestar que dado que mi cabeza es bastante grande perdía más tiempo conmigo que con cualquier otro cliente de medidas más comunes y por tanto debía pagar 15 euros en lugar de los 9,95 que es la tarifa habitual. Obviamente me quedé bastante flipado e incluso por un breve instante pensé que era una broma pero se notaba que me lo estaba diciendo totalmente en serio. Uno sabe que es cabezón y en el colegio, de vez en cuando había alguno que me lo recordaba, de hecho ni me importa, pero una cosa es que te lo digan y otra que pretendan hacer negocio a costa de mi testa.

Anonadado como estaba en lugar de irme o mandarlo a tomar por culo, todavía no sé por qué, entré en un debate estúpido. Le expliqué que hace dos meses no me cobraron más por cortármelo y, es más, teñírmelo, con la cantidad de más de tinte que debieron de emplear en relación con otros clientes. Me contestó que no sabía puesto que él no estaba aquel día e insistió en que o pagaba los 15 euros o no había corte.

Tras discutir un rato con él me dirigí a otra empleada que se dedica a recibir a los clientes y colgarles los abrigos que estaba al tanto de nuestra conversación. La recordaba de la vez anterior y le hice ver que aquello no tenía sentido, que le dijese algo a su compañero. Ante mi incredulidad creciente se limitó a contestarme que no era asunto suyo, que lo solucionase con su colega.

Tras cinco minutos de surrealismo supremo decidí irme, obviamente, con la misma cantidad de pelo con la que había entrado y sin desembolsar un solo euro sintiéndome realmente extraño, eso sí, por ser cabezón.