Hasta aquí

De ahora en adelante daré la turribamba en:

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Rectificando:

http://turribambero.tumblr.com/

FIN.

Demasiado tiempo

Casi siete meses después aparezco de nuevo por aquí. Demasiado tiempo. Creo que se debe a mi proverbial pereza para hacer algo que me cueste el mínimo esfuerzo. También a que no tengo mucho que decir, o quizá sí, pero no sé cómo decirlo. Y, por qué negarlo, creo que freiheitraum está tocando a su fin. Demasiado tiempo, va siendo el momento de saltar a otra aventura distinta.

Sea como fuere, avisaré, o no.

Ibiza

1. Amnesia. Interior. Noche.

Dr. Sorpresa, Dr. Jabeque y Dr. Tranqi apuran unas copas mientras bailan al ritmo (unos más que otros) que marca Matinée. Dr. Sorpresa pasa el brazo alrededor del Dr. Tranqi.

Dr. Sorpresa: ¡Manrique, eres un diávolo!


2. Sala de desayunos del hotel. Interior. Día.

Dr. Jabeque, Dr. Tranqi y Dr. Sorpresa sentados alrededor de una mesa hablan en voz alta. Hay otras mesas ocupadas pero hablan en voz baja. Dr. Sorpresa y Dr. Tranqi están algo perjudicados, Dr. Jabeque mantiene la compostura. Se acerca un camarero.

- Camarero (con ligero acento lusoparlante): ¿Qué desean tomar?

- Dr. Sorpresa (riéndose): Un café y un croissant.

- Dr. Tranqi: ¿Qué eres: portugués o brasileño?

- Dr. Jabeque: Un zumo de naranja.

- Camarero: Brasileño.

- Dr. Tranqi: ¿Cómo te llamas?

- Camarero: Clovis.

- Dr. Tranqi: ¿Sabes si hay un after abierto?

- Camarero (sorprendido): ¿Un after? No sé... ¿También va a desayunar?

- Dr. Tranqi: Sí, ponme un Cacique-cola, por favor.

- Camarero: ¿Habla en serio?

Dr. Tranqi señala con el índice la mesa mientras asiente con la cabeza (o cabezón).

- Dr. Tranqi: Correcto.

Dr. Tranqi, disimuladamente, se mete un tiro de "keta".


3. Apartamento. Interior. Día.

Dr. Jabeque y Dr. Tranqi llaman a golpes a la puerta. Dr. Tranqi apenas puede mantenerse en pie del ciego. Dr. Pepino abre. Dr. Tranqi lo empuja y corre hacia el baño. Se oyen las arcadas y el ruido de los vómitos. Dr. Pepino y Dr. Jabeque se miran impresionados por la magnitud del ruido.

Cosas que me gustan de Madrid (III)

1. Las Cuatro Torres.

2. El Bernabéu.

3. Contemplar la M-30 desde cualquiera de los pasos elevados que la atraviesan.

4. El Retiro.

5. Templo de Debod.

6. Excalibur.

7. Circular en moto por la ciudad con el calorcito.

8. Taberna Los Gatos.

9. Los Austrias.

10. Cuartel del Conde-Duque.

Cosas que me gustan de Madrid (II)

1. Que la gente va a su puta bola (aunque hay una vertiente de esto que no me gus).

2. El Rayito.

3. La estética propia del centro, balconcitos típicos incluidos.

4. Neptuno.

5. El géiser de la Casa de Campo.

6. El Parque de Berlín.

7. La fuente que hay en la Plaza de la Virgen de Guadalupe.

8. Las Vistillas.

9. El Matadero.

10. El Teatro Alfil.

Cosas que me gustan de Madrid

1. El cine en V.O.S.
2. Die Filmoteken.
3. El edificio del Círculo de Bellas Artes.
4. El olor a napalm por las mañanas.
5. La cantidad de mujeres (interesantes o no) que quieren follarme.
6. Espe.
7. Que la noche termina cuando uno quiere (mmmmm, vale, eso era antes).
8. El mejor alcalde, el Mongo.
9. Que viene el sustituto de Pope (Ratzinger-Z).
10. Las fiestas populares, sobre todo La Columba.

Sin energía

Sobre todo para escribir, más aquí, donde la visceralidad es la norma.

Me agota explicar lo que pienso, hilarlo, maquillarlo para que quede bonito. De ahí que haya incumplido mi intención de escribir más aquí. Muchas cosas han ocurrido en el mundo desde que no paso por mi rincón, algunas muy importantes. Héctor dice que en breve estaremos a hostias por la calle, no sabe en cuánto tiempo, quizá décadas, pero no le cabe duda de que lo veremos.

Acojona, ¿eh?

Pep, Cris, Mou y otros chicos del football

EL HOMBRE DEL PLAN

Mou no se esperaba, allá por el mes de noviembre, que el Barça le fuese a meter cinco en el Camp Nou. Ni de lejos. Sabía de la superioridad de los de Pep pero confiaba en que no era tanta.

Mou sabía cómo ganar al Barça, ya lo hizo la temporada pasada con el Inter en semifinales de Champions, aun cuando en la primera fase parecieron no enterarse de qué iba la película y cayeron, eso sí, con menos ruido que el 5-0.

Estoy convencido de que no se ha olvidado ni un solo día del varapalo de Barcelona; tanto que cuando vio cómo el destino los emparejaba cuatro ocasiones en menos de un mes esbozó una sonrisa, imaginaria, pero sonrisa.

En la vida, en el deporte y, por tanto en el football, hay que gente que tiene un plan y otra que no, eso se ve enseguida. El pasado verano, un neerlandés de pelo blanco y traje gris, que responde al nombre de Bert Van Marwijk, salía al césped del Soccer City con la mirada del que tenía un plan, y casi nos deja sin Mundial. Mou, los días anteriores al Clásico de Liga, desprendía el mismo tipo de mirada; después, viendo el desarrollo del partido, nadie lo hubiese jurado pero resulta que el plan de Mou era a cuatro tandas.

No creo que tirase la Liga, o que tratara de no ganar adrede, pero estoy seguro de que el partido del sábado fue, simplemente, la primera parte de un diseño que consta de cuatro fases. La primera consistió en despistar al personal. El Barça pensó que anoche saldría a esperarles en la cueva porque si en el Bernabéu no jugaron a morder, menos lo iban a hacer fuera de casa y, casi se llevan tres en el primer tiempo. Con ese estilo del sábado consiguió, además de engañar al contrario pensando en Mestalla, que sus jugadores no se cansaran en exceso al replegarse atrás, que saliesen del Bernabéu moralmente reforzados con vistas a los siguientes encuentros (salvo Íker ninguno parecía tener demasiada lástima por haber perdido la Liga), y se reafirmó en la idea de mantener a Pepe en la media (aunque ayer jugó de interior en lugar de mediocentro).

Es cierto que en el plan de Mou, anoche, contaba con haberse ido al descanso con algún gol de diferencia, pero es que los planes no siempre salen bien.

SIN OTRAS OPCIONES

¿Y Pep? Él y los suyos tienen siempre la misma idea de cómo debe ir la obra; cuando les sale (casi siempre) son los mejores con diferencia, pero cuando alguien consigue que se atraganten parecen tipos que se acaban de juntar para jugar una pachanga contra profesionales. No saben jugar a otra cosa, ni como recurso por si falla la opción A.

El Madrid, sin embargo, y los equipos de Mou por ende, parece que controlan la posibilidad de jugar de varias maneras, sin menoscabo de su confianza propia. Pueden dominar los partidos contra equipos inferiores y, dejarse dominar por uno superior como es este Barça, sin que ello les afecte en demasía. Ya saldrán al contraataque, y vaya que si salieron.

ESE PORTUGUÉS...

Uno de los mensajes de los oyentes en Tiempo de Juego decía que siendo Semana Santa el pase de gol solo podía ser de Di María y el gol de Cristiano, gracioso.

CR7 es un tipo al que no quiero en mi equipo: va a su bola, es un chuleta, recrimina constantemente a los compañeros, en el Madrid es poco solidario en el campo y, siempre se diluye en los partidos importantes. Anoche, sin marcar diferencias durante la mayor parte del encuentro, es cierto que en la prórroga parecía más fresco que cualquier otro y además de enviar un tiro cerca del palo tras ganar en carrera a dos defensores marcó un golazo tremendo, que fue bastante más que lo que hicieron Xavi, Iniesta, Messi y Villa juntos, mmmm, me he pasado, ¿no?, pero más que Villa y Messi juntos sí y casi Iniesta.

Cabrían muchos más análisis pero no quiero desgastarme ahora que vuelvo por aquí, ya que he dejado Suite de lado. Restan dos partidos de máxima intensidad, espero que de alguno salgan a tortas, que siempre es gracioso. Tengo curiosidad por ver si Mou inventa algo nuevo; lo haga o no seguro que forma parte de su plan.

Pasado

Hay veces que el pasado te golpea por sorpresa, sin esperarlo. No sabes por qué se te despierta en el cerebro algo de otro tiempo, sin que en teoría haya espoleta alguna que lo dispare, pero ocurre.

Otras veces sí hay espoleta o gatillo, sucede algo que te transporta al pasado, incluso al no vivido por ti, pero que te afecta. De eso habla "Incendies", la maravillosa película que escribe y dirige Denis Villeneuve, canadiense, supongo. También habla de otras cosas, importantes todas pero me quedo con la manera de hacerlo. En medio de una historia terrible no se deja llevar por lo fácil, por el melodrama, sino que sabe transitar por el camino de la sobriedad, de lo no gratuito, cuestión que el espectador agradece porque suficiente crudeza tiene ya la película sin tener que recurrir a nada más.

Y la final de Copa dentro de hora y tres cuartos. Eso también me golpea el cerebro.

La tabla de surf

Acudo a mi cita-blog con algún mes de retraso dado mi nivel de ocupaciones varias que me han hecho abandonar este acogedor reducto de opinión, mayormente la mía.

Quizá estaba esperando algún motivo que se hiciese merecedor de inaugurar el año-blog. Hoy he tenido la sensación de que ya lo tenía: se me ha roto la tabla de surf.

La miro y remiro, no parece que tenga nada. Trato de seguir a mi otro colega surfero y nada, incapaz de coger una puta ola; él, mientras, a tomar por culo, deslizándose, fluyendo como un condenado.

¿Y si no es la tabla? No la veo rajada por ninguna parte, debería barnizarla, sí, pero me da una pereza... La temporada no acompaña, aguas frías, digo yo.

Se me ha jodido la tabla de surf, o no.

Gris

Hoy me he sorprendido alegrándome al descubrir esta mañana que el cielo estaba gris, que lloviznaba, que las nubes cubrían las vistas desde mi ventana. Quizá me reconfortaba la sensación porque me parecía estar en cualquier otro país de Europa. Me da que tengo demasiadas ganas de irme unos días por ahí fuera, lástima no poder hacerlo.

Puede que sea porque hay ciertas ocasiones, cuando uno no es que esté deprimido pero sí gustoso de estar encerrado en su burbuja de intimidad, que si sale el sol teme que tal burbuja ceda al calor de su luz y salte por los aires dejándome sin protección.

Ahora supongo, al escribir reflexionando sobre ello, que mi sensación matutina era una mezcla de ambas. Espero que siga así este día gris de diciembre: europeo y protector.

Clásico

Breve, concisa, sintética pero para los que gustan de las significaciones numéricas importante: ésta es la centésima entrada de esta abertura directa a mi corazón. Qué mejor que dedicarla al partido de partidos, al que me tiene en vilo desde hace unas horas, a ese Barça-Madrid de esta noche.

Tengo la impresión de que se va a cumplir aquello de "vísperas de mucho, días de nada" pero espero que mi sensación sea errónea y tengamos un partidazo.

Apuesto por el Barça porque desde que está Pep suele imponerse en los momentos clave, en los importantes no falla, salvo la temporada pasada contra el Inter de Mou, pero aquel Inter estaba más cuajado que este Madrid. Además Cristiano se arruga en los partidos de verdad.

Espero también equivocarme con mi pronóstico, para qué vamos a ocultar la verdad.

Inmutabilidad

Llevo algún tiempo dándole vueltas a un asunto interesante, al menos para mí. Me he percatado de que la primera parte de mi vida la pasé creyendo tácitamente (en ningún momento recuerdo que me parase a pensar en ello) que ciertos aspectos eran inmutables: amigos, comportamiento de los mismos, modo de ver la vida, relaciones familiares, "status" social, cualidades personales y algunos más que tampoco merecen más detenimiento.

En buena medida uno se agarraba a esas cuestiones que parecían fijas, seguras, en unos tiempos en que todo muta cada vez más rápidamente, en un mundo más incierto (a tal respecto recomiendo leer Tiempos líquidos de Zygmunt Bauman), con la intención de tener referencias claras a las que acudir cuando la aceleración del universo se hace insostenible.

Pero no, no sirve de mucho agarrarse a nada pues (alguno pensará que ya era hora) he descubierto que no existe nada inmutable. Todo, absolutamente todo, es susceptible de variación. Cambian los amigos, incluso esos que renegaban de mil cosas ves que se las van tragando una tras otra, de hecho bastantes dejan de serlo realmente aunque subsista cierto vínculo porque cambian las afinidades; se van unos pero se encuentran otros; varía el modo en que se afronta la existencia, para bien o para mal, en fin, el cambio es la constante.

El paso del tiempo, que a medida que se van cumpliendo años, nos parece más rápido colabora a hacer más veloz la percepción que tenemos de los cambios a nuestro alrededor por lo que se acentúa la sensación de mutabilidad de lo que nos rodea e, incluso, de nuestros sentimientos. En tal contexto el concepto clave creo que es el de adaptación, al menos si se pretende sobrevivir de manera sólida en este universo cambiante.

Nuestro banco

Lo conocimos la primera vez que fui a Ibiza con él. Era un banco, creo recordarlo de madera con sujecciones metálicas, mejor dicho, dos o tres bancos juntos, en la parte tranquila del puerto, pero para nosotros siempre será uno, el banco, nuestro banco. En él pasamos largas horas viendo transitar a la gente, a los vehículos, incluso a Pocholo a toda hostia con su mochila encima de una moto. También mirábamos a los barcos que atracaban, a los que se iban, o a los que simplemente permanecían.

Aunque somos de buen hablar, había ratos largos que cultivábamos el silencio, observando cómo se movía el agua, pensando en cualquier cosa o comiendo un helado, pero sintiendo la cercanía del otro a través de la ausencia de palabras. Así llegó a ser nuestro banco.

Repetimos al año siguiente y allí seguía. No tardamos mucho en dejarlo que nos acogiera aun cuando llevábamos un nuevo compañero.

Al referirnos a Ibiza siempre hablamos de nuestro banco. En una ocasión volví con otras personas y no pude dejar de sentir cierta nostalgia combinada con alegría cuando pasé frente a él, me detuve y disfruté de nuevo de aquel gran banco. Un banco, probablemente de segunda, pero que Brian Clough podría haber convertido en campeón de Europa.

Él, mi compañero del alma, me consta que lo visita cada año sin mí pero seguro que cada vez que se sienta sobre él, se acuerda, aunque sea de pasada de que aquel banco lo descubrió conmigo.

Escribir

Llevo prácticamente todo el mes de agosto escribiendo. Para alguien quien la pereza es su más estrecha compañera es un logro. Escribir no consiste sólo en eso, en escribir, sino sobre todo en pensar qué escribir, darle forma en la cabeza y después, como último paso, mera consecuencia irremediable de lo diseñado en la cabeza viene el propio acto de pasarlo a letras, palabras, frases.

Dicen que el que algo quiere, algo le cuesta. Espero encontrar recompensa.

Campeones del Mundo

1. Iker Casillas Fernández.
2. Raúl Albiol Tortajada.
3. Gerard Piqué Bernabéu.
4. Carlos Marchena López.
5. Carles Puyol Saforcada.
6. Andrés Iniesta Luján.
7. David Villa Sánchez.
8. Xavier Hernández Creus.
9. Fernando Torres Sanz.
10. Francesc Fàbregas Soler.
11. Joan Capdevila Méndez.
12. Víctor Valdés Arribas.
13. Juan Manuel Mata García.
14. Xabier Alonso Olano.
15. Sergio Ramos García.
16. Sergio Busquets Burgos.
17. Álvaro Arbeloa Coca.
18. Pedro Rodríguez Ledesma.
19. Fernando Llorente Torres.
20. Javier Martínez Aguinaga.
21. David Jiménez Silva.
22. Jesús Navas González.
23. José Manuel Reina Páez.
Entrenador: Vicente del Bosque González.

Toda una vida

Restan apenas cuatro horas y media para que empiece el partido que llevo una vida deseando ver, el que hace unos años pensé que jamás se daría porque perdí la fe. Y como narraba en el post anterior no siento todo lo que debería sentir. Puede que sea porque la vida me ha ido haciendo un descreído, porque me ha ido arrancando la ilusión que tienen los niños, porque me he vuelto un amargado.

De todos modos llevo nervioso todo el día y hasta me he comprado una trompetilla. Me gustaría haber vivido todo esto hace diez años, estaría en una nube. Tengo que aprender a disfrutar del momento, como hacía antes, ¿lo conseguiré otra vez?

En todo caso, ojalá que ganemos. Somos mejores, pero esto es football (tópico aunque cierto).

Otra vez igual

Si echo la vista atrás hace dos años estaba con una sensación parecida a la que tengo ahora (este blog es prueba fehaciente de ello). Estoy contento por haber llegado a la final del Mundial pero no lo disfruto como llevo toda la vida pensando que lo haría. Lo mismo me pasaba en la Eurocopa. Casi que en aquel momento la sensación, incluso, era mejor que ahora porque allí no fuimos como favoritos y aquí sí.

Mejor no entro a diseccionar los porqués.

A ver si ganamos mañana. Sería la leche. Aunque, por otra parte, si hay lógica deberíamos hacerlo sobradamente.

Como diría Fernán-Gómez: ¡A la mierda!

Dos años ha

Es cierto que esta tarde tenemos una cinta ineludible (toma topicazo) con la Historia, en concreto con la que se escribe estos días en Sudáfrica. Pero no por ello hemos de olvidar que tal día como hoy, casi se me olvidaba, ganamos la Euro en el maravilloso Prater vienés.

Que la tensión de hoy no nos haga olvidar de qué manera fuimos campeones. Espero que los muchachos se acuerden de aquel día y pongan sobre el verde el mismo juego que en aquel glorioso campeonato.

¿Ganaremos el Mundial? ¡Qui lo sa!

A la contra

Pocas veces una noticia me ha dejado tan tocado. Además una que no conlleva un especial mal para nadie. Me enteré el día siguiente a que el Glorioso Patético de Madrid ganase la Europa League: Paco González había sido apartado de la dirección de Carrusel Deportivo.

Empecé a ser oyente suyo hace unos cinco o seis años como mucho. Al principio me parecía que eran una pandilla de tontolabas (venía de Súper), pero no sé muy bien por qué me fueron ganando, fui entrando en sus códigos, en su manera de hacer el programa hasta que me descubrí echándolos de menos los fines de semana que no había football. Había caído en sus redes.

Cualquier cosa que hacemos refleja nuestra personalidad. El Carrusel de Paquito me ganó porque era un programa ácrata, de cachondeo, optimista, nada serio, burro a veces, alegre, sin cortapisas, en definitiva, un desparrame, sobre todo La Primera Hora. Había ocasiones, no tan lejanas, cuando el sufrimiento me ahogaba, cuando no veía motivo alguno para seguir adelante que sólo encontraba mi tabla de salvación en esa Primera Hora de los sábados. Era un oasis en medio de la nada absoluta, los escuchaba, me daban un respiro, podía tirar una semana más.

Ahora se la han cargado. Porque los que vamos teniendo una edad sabemos que, aunque Paco González vaya a otra emisora, no volverá a ser lo mismo.

En esta sociedad no gusta lo distinto, el que va a la contra, el que no se deja arrastrar por la corriente, el que no es "políticamente correcto" (odio esta expresión que además no es española). Por mucho éxito que tengas siempre hay alguien esperando con un hacha para cortarte la cabeza. Triste pero cierto.

A menudo en los últimos días me viene a la cabeza una frase que el propio Paco González dijo sobre los numerosos detractores que sufre Juanma Lillo en la que aludía a que en este país tener ideas está perseguido.

Alguien no quiere que nos apartemos del rebaño. El diferente, por definición, es culpable.